literactua

Día del libro

2010-05-31T17:57:00.002+02:00

Ya puedes hacerte una idea de como transcurrió la celebración del Día del Libro 2010 viendo las fotografías que tomamos durante la representación de una misión pedagógica en la que explicamos como eran aquellas misiones que tenían lugar durante la II República con el objeto de alfabetizar a los habitantes de los pueblos pequeños. Nuestros compañeros se disfrazaron de "pueblerinos" y de profesores e impartieron clases magistrales de historia, geografía, y matemáticas para finalizar con un dictado de un soneto casi desconocido de Miguel Hernández.

Éxito de nuestro quinto viaje literario

2010-05-24T14:55:00.002+02:00

Con los pies reventados de la caminata y entusiasmados por la jornada terminaron los cerca de cuarenta participantes que asistieron a la quinta edición de "Un libro, un viaje" que en esta ocasión tenía como destino las calles de Madrid para poner rostro a los ambientes descritos en la magnífica novela de Benito Pérez Galdós, Fortunata y Jacinta.
El día comenzó conociendo la biografía de Galdós frente a la pensión donde vivió a su llegada a Madrid para continuar el recorrido por la Plaza Mayor, Calle de Toledo, Mira el Río, y otras muchas del centro donde se leyeron los pasajes de la novela correspondientes a los lugares visitados. Tras degustar un típico cocido madrileño en una no menos típica casa de comidas, el grupo se desplazó hacia el segundo de los escenarios de la novela, el barrio de Chamberí, un pastizal a mediados del siglo XIX (época en que transcurre la novela), totalmente transformado en la actualidad. Finalizaron los actos en las calles de Lavapiés, donde termina la historia, con una tertulia en un café en torno a esta genial obra clave de la literatura.

Un libro, un viaje: Fortunata y Jacinta, Madrid

2010-05-17T09:11:00.003+02:00

El próximo domingo 23 de mayo tendrá lugar nuestra actividad anual: Un libro un viaje que en esta ocasión tiene como protagonistas la magnífica novela de Benito Pérez Galdós, Fortunata y Jacinta y los escenarios por donde trascurre la acción: Madrid. La actividad se iniciará a primera hora de la mañana en la casa donde vivió D. Benito cuando llegó a Madrid para continuar recorriendo las calles que se describen en el primer capítulo de la novela, la mayoría de ellas en torno a la Plaza Mayor. En los puntos más emblemáticos se leerán pasajes de la novela para situarnos y visualizar los escenarios que magistralmente describía Galdós. Tras comer un cocido madrileño en una taberna de la zona visitaremos un café típico como los descritos en la novela y allí iniciaremos la primera tertulia del día.
Ya a la tarde nos desplazaremos en metro hasta el barrio de Chamberí, segundo de los escenarios galdosianos, para comprobar como ha cambiado el barrio desde finales del siglo XIX hasta este momento.
Finalizaremos la jornada en las calles de Lavapiés, donde se desarrolla la última parte de la novela, con un debate sobre lo leído y visitado.
La organización no cobrará absolutamente nada por la actividad y el único coste será el de los transportes, el cocido (en torno a los quince euros) y los cafés.
Si te das prisa aún te puedes apuntar telefoneando inmediatamente a nuestro teléfono: 622068755.

Un libro, un viaje: Fortunata y Jacinta, Madrid

2010-02-21T14:05:00.002+01:00

Ya tenemos tema y fecha previstos para la realización de uno de nuestros proyectos más ambiciosos: Un libro, un viaje. Se trata de localizar las calles y casa de Madrid en las que transcurre la fabulosa novela de Galdós, Fortunata y Jacinta. El día previsto para la actividad será el domingo 23 de mayo. Aún falta mucho por definir pero si estás interesado ya puedes escribirnos para apuntarte en la lista.

Día del libro

2010-02-21T14:01:00.002+01:00

Como en años anteriores, Literactúa ha aceptado la invitación de la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Rivas para participar en los actos conmemorativos del Día del Libro que tendrán lugar el 23 de abril y que este año tiene como tema central Miguel Hernández. Nuestra aportación consistirá en reproducir una sesión de las “Misiones pedagógicas” el proyecto educativo creado en el seno del Museo Pedagógico Nacional y la Segunda República Española e inspirado en la filosofía de la Institución Libre de Enseñanza.

Los sábados de "El Cafelito"

2010-01-11T09:21:00.003+01:00

Con la intención de disfrutar entre amigos y, de paso, dar a conocer nuestras creaciones, desde hace unas semanas estamos organizando "Los sábados de El Cafelito" gracias a la fantástica colaboración de los propietarios de esta sala de Rivas.
La iniciativa consiste en dar lectura dramática a los textos que previamente hemos presentado en nuestros encuentros mensuales. De momento no se ha establecido una periodicidad pero sí la hora de encuentro que suele ser las diez de la noche.
Hasta ahora han leído sus cuentos Fernando, Gloria y Jesús, siempre acompañados de la fabulosa y desinteresada parcipación de César Gómez.
Así que ya sabes, si quieres disfrutar de una velada cuentera, pásate los sábados por la noche por "El Cafelito" (Calle Dalia, Rivas).

Día del libro

2009-04-24T12:32:00.005+02:00

Un año más, Literactúa quiso unirse a los actos organizados por la Concejalía de Cultura de Rivas Vaciamadrid para celebrar el Día del Libro junto a otras Asociaciones Culturales del Municipio en lo que resultó ser un precioso acto completo y variado. En él no sólo se rindió homenaje a las palabras sino también a los autores (Edgar Alan Poe, Jorge Luis Borges, Adolfo Bioy Casares) y, además, a la música de Albéniz.
En esta ocasión decidimos continuar el viaje emprendido en septiembre de 2008 con motivo del III Foro Mundial de las Migraciones y para ello expusimos en las paredes del Centro Cultural Federico García Lorca las postales que en aquel momento escribieron los participantes en la actividad "Palabras Migrantes" y regalar a todos los asistentes un cuadernillo con los relatos escritos por los miembros de Literactúa a partir de esas mismas postales.
El broche de oro a nuestra intervención lo puso la proyección de un vídeo realizado a partir de las frases escritas sobre la arena por quienes se acercaron a participar en la jincana literaria. Ese precioso vídeo que, además contiene palabras de Borges y música de Albéniz, lo puedes ver aquí.

Aquí puedes ver alguna de las fotografías de la exposición:

Aquí puedes leer los textos creados a partir de las postales:
Primeras palabras (migrantes)

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Libros

2009-03-09T10:57:00.002+01:00

Nueva entrega de nuestra sección creativa. En este caso se trata de la aportación de Marga González Palacios sobre la propuesta de "Los Pecados Capitales" con su manera de entender la ira.

Llegaba del trabajo y entró en casa utilizando las llaves, en lugar de llamar al timbre. No supo bien por qué pero le pareció que el silencio era excesivo, masticable incluso.
— ¿Hay alguien en casa? ─ preguntó, sabiendo que por las horas, era justo la de la comida, su madre debería estar. Pero no hubo respuesta. Se dirigió derecha a la cocina y allí se la encontró, de espaldas a la puerta y moviendo lentamente la cuchara de madera dentro del puchero.
—Estás aquí. ¿No me oíste?— Beatriz hizo la pregunta por hacer. Sabía que muchas veces su madre se comportaba así. Parecía desconectarse de todo.
—Sí te he oído. ─ La madre se volvió y a ella no le gustó el gesto que encontró en su cara. No sabía definir bien si era ira o rabia o resentimiento, pero la emoción que contenía aquella mueca le causó inquietud.
—Pareces disgustada ─ Beatriz trató de ser suave en la apreciación. Su madre era una persona de poca paciencia y los nervios a veces la llevaban a situaciones muy peligrosas.
La vio dejar de mover lo que tuviera el recipiente, bajar el fuego y dirigirse hacia ella.
— ¿Y a ti qué es lo que te pasa, es que no te parece que tienes ya suficientes libros?
Beatriz retrocedió, sorprendida por el tono de la voz y por la pregunta. No tenía ni idea de qué le estaba hablando.
—Pero, ¿qué dices, de qué libros hablas?
—Ven y lo verás. ─ salió de la cocina hacia la habitación de Beatriz. Ella la siguió. Nada más abrir la puerta, vio una caja de cartón, con la tapa rota, que dejaba ver algunos libros en su interior.
—Esto lo han traído esta mañana. Y venía a tu nombre.
En ese momento Beatriz recordó lo que era. Hacía un mes había encargado una colección de libros. Su gran pasión era la lectura. A través de las páginas de cada uno de ellos vivía las vidas de los demás. De esa manera escapaba de la suya propia.
—Lo había olvidado. Pero, ¿por qué te enfadas?
—Porque estoy harta. Me tienes la casa llena de libros. ¿Para qué quieres tantos? Esto es un dineral.
Beatriz tragó saliva.
—Hay sitio donde ponerlos y además, sabes que los pago yo. Trabajo y puedo comprarlos. Es en lo único que gasto dinero. ¿Qué más te da?
—Pues me importa. ¿Quién tiene que limpiarlos y volveros a colocar?
—Pero si yo limpio y coloco mi habitación. Esto a ti no te causa ninguna molestia.
— ¿Es qué te estás riendo de mi? Hay libros por todas partes, no solo en tu habitación. Y no sé para qué, tú trabajas y ya no tienes tiempo. Sólo te gusta comprarlos para fastidiarme.

Beatriz tomó aire despacio. Tenía que controlarse, porque si seguía porfiando con ella, aquello iba a acabar muy mal. Y tenía miedo de aquellos finales. Debía ser paciente y no poner la maquinaria en marcha.

—Está bien mamá, no te preocupes, no compraré más libros — bajó la voz y dándose la vuelta se dejó caer sobre la cama.
— ¿Y te quedas tan tranquila, no?— siguió increpándola. No parecía tener ganas de terminar.
— ¿Qué es lo que quieres?, ya te he dicho que no voy a comprar más libros.
— ¿Qué quiero, dices? Lo que quiero es que ésto — llena de furia dio una fuerte patada a la caja de cartón─ salga ahora mismo de esta casa.

Beatriz siguió sentada sobre la cama, la miró y recordó, recordó cuántas veces a lo largo de su vida la había visto así. Casi cada día. Por cosas insignificantes o por cosas importantes, daba igual. Así empezaba y ella se retraía, se callaba, por miedo a sus palabras llenas de violencia. Por miedo a que, al final, la agrediera también con sus manos. Intentó seguir serena, esperar a ver si pasaba la tormenta.
—No puedo devolverlos. Ya firmé unos papeles para pagarlos en seis meses. Te juro que serán los últimos libros que yo traiga.
—Ni hablar, he dicho que te los llevas y te los llevas.
A fuerza de patadas desplazó la caja hasta la puerta. Los ojos despedían una ira intensa, el gesto contraído y todo su ímpetu empujando aquellos libros, como si pretendiera hacerlos desaparecer. Beatriz volvió a las imágenes de su infancia, cuando la amenazaba con cualquier objeto y ella se quedaba quieta, muy quieta, porque sabía que si se movía un solo centímetro aquel objeto lo esgrimiría contra ella. Se veía pequeña, muy pequeña. Pero, de repente, despertó. Ya no era pequeña, no tenía siete años, ni doce. Era una persona adulta. Aquella mujer ya no podría doblegarla, no podría agredirla, ella era fuerte y sabía defenderse. Tuvo la certeza de haber crecido y de que no iba a permitir ni un solo daño más. Se levantó de la cama y fue hacia su madre.
—Deja de dar patadas a la caja. No me los voy a llevar a ninguna parte. —Habló con tranquilidad, se sintió más alta. Por primera vez no quería hacerse invisible.
— ¿Quién te has creído que eres? — Al tiempo que le hacía la pregunta levantó la mano derecha en dirección a su mejilla. La de Beatriz se interpuso en su camino al detenerla por la muñeca.
Ambas se miraron, los ojos de su madre eran dos fieras enardecidas que parecían querer devorarla. Su boca tan solo una curva deforme. Beatriz, en silencio, siguió sujetando su mirada y su muñeca. Al fin, la madre bajó los ojos y aflojó la tensión de la mano. Beatriz la soltó.—Haz lo que quieras ─ dijo en voz baja antes de salir de la habitación.

Marga González Palacios

La Gula

2009-03-07T18:14:00.005+01:00

En Literactúa seguimos creando; esta ve en torno a los pecados capitales. Una muestra es este relato cómico dramático confeccionado con maestría por Alicia Sanemeterio: La Gula.

Se celebraba la comida de Navidad de los mayores, día esperado por todos los beneficiarios con ansiedad. Desde primeros de noviembre, ya se oía preguntar ¿Cuándo es la comida de Navidad? Habría que ir preparando el traje e, incluso, aprovechar para comprar ese abrigo tan deseado y lucirlo ante un numeroso público. (El último año se juntaron más de mil personas) ¡Ni una boda de tronío.
Cinco autobuses supermodernos daban la vuelta a la manzana. Cuatro calles estaban tomadas por una muchedumbre de mayores muy emperejilados. Las mujeres, peinadas de peluquería, muy perfumadas y enjoyadas, lucían abrigos de alta peletería. También los hombres habían sacado sus abrigos oscuros, sus relojes y alfileres de oro para la ocasión. Entre la enorme barahúnda, vi a Juani apoyada en una farola. Permanecía callada, anulada por un grupo de charlatanas vocingleras. Estaba muy arreglada, pero sin gran ostentación, aparte del abrigo que parecía de piel buena y unos pendientes colgantes antiguos. Hasta se había dado maquillaje. La encontré muy favorecida. Parecía mentira que tuviera cerca de ochenta años.
Me acerqué a saludarla y me senté a su lado en el autobús, para ayudarla a bajar cuando llegáramos al salón y que no la arrollaran. Yo había estado el año anterior y conocía el número que se montaba. Efectivamente, bajamos casi a empellones. Todo el mundo quería llegar en primer lugar y sentarse en ciertas mesas (¿Estarían más cerca de las cocinas o sabían que los camareros servían antes en ellas? Misterios del ansia.
El aspecto del local, un salón especial para bodas, es indescriptible, cursi hasta la exageración, pintado en rosa y blanco. Con sus arcos y columnatas parece una mansión de Lo que el viento se llevó.
Después de una lucha encarnizada para acercarnos a los vestuarios a dejar los abrigos y otra para encontrar donde sentarnos, al fin conseguimos encontrar unos asientos en una mesa un poco apartada, es cierto, del gran bullicio pero a la que igual llegarían los camareros con la comida. Como siempre decía yo a los que me empujaban Hay comida para todos. Ya estábamos preparadas para engullir a base de bien, según amenazaba la tarjeta que sobre en nuestros platos, a saber:
Entremeses calientes (calamares a la romana, muslitos de mar, croquetas de jamón, croquetas de ave, empanadilla de bonito)
Langostinos del Caribe (Salsa mayonesa)
Cordero asado al estilo Jadraque
Patatas panadera y ensalada del tiempo
Todo regado con Tinto de Rioja, blanco Rueda y Analivia,(que no sé lo que es, por cierto)
Repostería: Tarta de crema y nata; Helado Flor
Con Cava Castellblanch
Café de Colombia, licores de frutas, coñac
Después, la tarjeta anunciaba Barra libre durante el baile
Yo renuncié al cordero al estilo Jadraque y pedí pescado, lo que me valió una mirada aviesa del camarero. Propuse a Juani que hiciera lo mismo, pero se negó en redondo. Le gustaba mucho el cordero y en casa nunca lo comía —dijo— cosa que comprobé porque repitió con gran entusiasmo. También repitió de los langostinos y creo que nos habían puesto ocho o diez para empezar, de las croquetas de jamón y de ave. ¡Están riquísimas —me animaba—El vino blanco y tinto nos iba a las dos, así que nos bebimos nuestras dos o tres copas. Yo renuncié a la tarta de crema y tomé el helado en Flor. Juani tomó tarta y helado; las dos nos animamos con el Cava Castellblanch. Yo renuncié al café y tomé una infusión para aligerar el estómago. Juani tomó dos descafeinados con leche.
Total, que nos llenamos como dos boas, pero eso no era nada, si mirabas lo que comían otros comensales con cuerpos de hipopótamo. Increíble que en un ser humano pueda caber tanta comida.. Al fin y al cabo, Juani y yo estábamos relativamente delgadas.
Como empezaba a sonar la música, nuevos empellones para ir a bailar u ocupar sillas en primera fila los que no bailaban. Los que íbamos a bailar (si podíamos) comentábamos: moveremos el esqueleto para bajar lo tragado. No nos dejaron. Había que seguir tragando. Llevábamos una hora o menos bailando, cuando empezaron a aparecer camareros con bandejas de atrayentes pastelillos, que nos colocaban ante las narices. Yo, en este caso, sí resistí la tentación como una valiente y, en cuanto a la barra libre, solo pasé por el buffet a pedir una tónica, mientras muchos se aglomeraban y tomaban toda clase de bebidas alcohólicas. Sobre todo, tenía mucha aceptación el Baileys y el Licor 43, bombas de relojería donde las haya. Algunas señoras también tomaban anís Marie Brizard. Los whiskies y otras bebidas secas que tomaban los hombres sin parar, por lo menos, no afectaban a la glucosa, diabetes y demás males habituales en los mayores.
De pronto, paró la música en seco y se empezó a oír un murmullo extraño e incluso algunos gritos. Una muchedumbre corría hacia determinado lugar, aunque otros muchos continuaban persiguiendo a los camareros de los pastelitos. Me dirigí hacia el origen del conflicto y allí, tendida en el suelo, todo lo larga que era, estaba Juani. La que estaba bailando con ella cuando cayó, decía que se había quejado de que estaba algo mareada y, sin más, se había desplomado en el suelo. Mientras llegaba la ambulancia que habían avisado, acudió un médico y varios voluntarios entendidos, que siempre los hay. Le hicieron el boca a boca, le desabrocharon el cinturón y el sujetador, le pusieron un espejo ante la boca. Todo fue inútil. Está muerta. No respira —decían— Muchos seguían comiendo pastelitos y protestaban porque había parado la música.
Por fin, llegó una ambulancia, que nos echó a todos a la calle y allí estuvimos un buen rato, helados de frío, esperando a ver qué había pasado. El alma se me cayó a los pies, cuando vi que los enfermeros que habían venido en la ambulancia salían al jardín y guardaban tranquilamente todos los aparatos de reanimación que habían traído, y la pobre Juani seguía tirada en el suelo, seguramente esperando que viniera un juez o la familia. No sé lo que hacen en estos casos.
Esto me reafirmó en mi idea de que el ayuntamiento tiene cierto interés en eliminar de forma taimada a los mayores de sesenta y cinco años. El porcentaje de mayores aumenta de forma alarmante y el día de la comida de Navidad, junto con otro día en verano en que los llevan a la Adrada, a un complejo con piscina y demás comodidades, son los escogidos para que mueran felices. Lo que se come en Navidad es un aperitivo, comparado con lo que ponen en la Adrada. Es tal la cantidad de comida que ponen y, además, de la altamente prohibida por los médicos, que seguro que estos dos días conseguirán cargarse a unos cuantos, si no inmediatamente, como fue el caso de Juani, en un plazo relativamente breve.

Alicia San Emeterio

poeSÍa contra la barbarie

2009-02-09T23:31:00.003+01:00

El pasado 31 de enero tuvimos ocasión de participar en el recital simultáneo poeSÍa contra la barbarie en colaboración con el Ayuntamiento de Rivas. Aquí puedes ver un pequeño resumen del acto realizado por Leire Olmeda.

Este sábado, en Rivas: poeSÍa contra la barbarie

2009-01-26T12:16:00.005+01:00

Literactúa suma a Rivas Vaciamadrid a la convocatoria del recital simultáneo en solidaridad con Gaza y su población civil "poeSÍa contra la barbarie". Nos vemos este sábado, 31 de enero, en la sala Polivalente del Centro Cultural Federico García Lorca, a las 21 horas.

Un libro, un viaje: Córdoba de los Omeyas

2008-12-25T23:15:00.003+01:00

Córdoba de los Omeyas

Un año más, Literactúa organizó su ya tradicional viaje vinculado a un libro. Como anunciamos en notas anteriores, el libro elegido en esta ocasión fue "Córdoba de los Omeyas" de Antonio Muñoz Molina y por ello nos desplazamos hasta aquella ciudad a descubrir in situ el legado andalusí. Además de los miembros de la Asociación, al viaje acudieron una buena cantidad de interesados en descubrir los lugares descritos en el libro de Muñoz.

Palabras migrantes: Gracias a todos

2008-09-18T18:24:00.006+02:00

Aún permanecen en nuestros ojos las lágrimas de la emoción por la increíble acogida y éxito de la jincana literaria Palabras Migrantes que organizamos con motivo del Foro Social Mundial de las Migraciones. No sólo por la inesperada cantidad de gente que acudió a nuestra instalación sino por la satisfacción y alegría con la que completaban las pruebas. Pero si la participación superó todas nuestras espectativas, el resultado nos conmocionó. Cuando comenzamos a leer los formularios, las inscripciones en la arena y, sobre todo, las postales, no pudimos evitar enternecernos.
Estamos recopilando todo el material y, tal y como anunciamos, organizaremos una exposición en la que podréis leer todos los textos. Por el momento, aquí os dejamos con las fotografías que tomamos de los mensajes sobre la arena y con el texto de alguna de las postales (imposible seleccionar sólo una):

Amor da minha vida. Acabei de falar contigo mas não ha nada como um postal para
dizer o quanto te amo e o quanto penso em ti. Conta os grãos da areia do deserto
e encontraras o numero de vezes em que penso em ti. Amo te muito

Querido amigo imaginario, que el viento que moldeó estas dunas lleve hasta ti mi
más caluroso y solidario saludo. Un mundo mejor es posible y en el cabemos
todos.
Queridísimos amigos, os escribo unas líneas después de mi huída, en este lugar espero sernarme y volver a ser el que fui, sobre todo estos lugares y paisajes me han hecho darme cuenta mi egoísmo y el daño que he hecho a tanta gente. ¡Perdonarme! Os quiero.
Querida amiga. De nuevo estoy en este sitio invisible de donde es difícil salir. Si tú estuvieras conmigo... pero ya sé que no puedes. Solamente tu recuerdo me anima para seguir intentando hacer surco en el camino, mi camino, tu camino, ese camino de todos. Mientras encuentro la llave, un rayo de sol que entra por una rendija estrecha me hace feliz y sonrío. Eso que no falte nunca. La risa.
¡Hola amor! En pocas palabras te resumo mi visita a Rivas, al Foro Social Mundial de las Migraciones, son muchas experiencias, muchas sensaciones, alegrías, tristezas, sentimientos compartidos que te ayudan a mejorar como persona. Musus.

Un libro, un viaje: Córdoba de los Omeyas

2008-09-12T13:50:00.003+02:00

Ya está abierta la inscripción para el viaje a Córdoba durante el que seguiremos la pista de los Omeyas retratados por Muñoz Molina.
Sólo hay cuarenta plazas así que tendrás que darte prisa.
El precio de la inscripción son 25 euros por persona e incluye:

Cena del día 4
Alojamiento en albergue
Desayuno del día 5

También hemos previsto una comida al precio de siete euros que deberán abonarse en el momento.

Hasta Córdoba deberás llegar por tus propios medios y nos encontraremos en el Albergue Córdoba a las 12:30 h del día 4 de octubre.

Para formalizar la inscripción deberás ingresar los 25 euros en la cuenta de Literactúa (2038 2828 09 6000292883) indicando: Córdoba Omeyas junto a tu nombre y enviar un correo electrónico a nuestra Asociación indicando que has ingresado la cantidad.

Aunque el programa previsto puede sufrir algunos cambios de última hora, puedes recordarlo pinchando aquí.

Te esperamos.

Palabras migrantes

2008-08-31T11:22:00.002+02:00

Viernes 12. 19:30. Parking del Polideportivo Cerro del Telégrafo. Rivas Vaciamadrid.
El Foro Social Mundial de las Migraciones atraerá a cientos de personas de otros países para debatir sobre los movimientos migratorios, las diferencias Norte-Sur, las contradicciones económicas y sociales, la integración y los derechos de las personas migrantes en el mundo de hoy. Pero será también una oportunidad de encuentro a través de actividades culturales. Ello encaja con el interés de Literactúa por vincular la experiencia literaria con las expresiones artísticas por el mundo en que vivimos y otros mundos posibles.
Por ello, tal y como hicimos en 2006, participaremos en el programa de actividades con la instalación de una gymkhana literaria, bautizada como ‘Palabras migrantes’.
Se trata de un viaje sobre un mapa inmenso pintado en el suelo con seis estaciones ubicadas en diferentes puntos del mapa, y en cada una de ellas, una prueba o juego a realizar:

Oceanía: Empezamos el viaje. En una caja grande el viajero introducirá sus datos y responderá preguntas sencillas sobre sus gustos viajeros y literarios, evocaciones, etc.
Asia Oriental: Una gran caja abierta, llena de postales vírgenes, espera al viajero. Éste debe coger una de ellas, al azar, y remitirle a quien quiera –persona real o imaginaria- una crónica personal de lo que le sugiere ése u otro trayecto realizado a lo largo de su vida. Luego, mete la postal ya escrita en un buzón allí instalado.
Europa Central: El viajero escoje un personaje literario entre los sugeridos y, tras dar un salto gritando "Yo soy...” se dirigirá a una mesa en la que tendrá que encontrar la cita que corresponde a su personaje. En ese momento, se le vendarán los ojos para dirigirse al siguiente punto del viaje:
Mediterráneo: Aquí tomará al azar un nuevo papel que contendrá una cita correspondiente a un lugar literario. Es el momento en que se quitará la venda para leer la cita y descubrir el lugar al que corresponden esas palabras.
África subsahariana: Sobre un gran arenero el viajero escribirá una frase utilizando sus manos. Esta frase será fotografiada y a continuación borrada por el siguiente participante.
América: El viajero, para terminar, debe recorrer a pata coja un juego de Rayuela pintado en el suelo, a lo largo de todo el continente.

Intentaremos conseguir que todos los participantes reciban como recuerdo de su participación un libro.
La actividad se completará, al terminar el foro, con una exposición de fotografías del desarrollo de la actividad, así como con la exposición de los cuestionarios de la primera prueba, de las postales y las frases escritas en la prueba número cinco.

Te esperamos

Tapas

2008-07-07T20:54:00.009+02:00

Una nueva entrega de nuestra sección Creativa. Esta vez, el tema elegido ha sido "Tapas". Ahí van las aportaciones recibidas.

Están sobre la mesa de la cocina y ¡es increíble todas las que hay!
Las hay grandes, pequeñas, lisas, rugosas, claras, oscuras, bonitas y feas
¿Qué contienen?
¿Qué guardan?
Son las latas de mi vida, unas ya están abiertas y otras no, y yo voy coleccionando sus tapas.
Las tengo colgadas de la pared y cuando las miro me reflejan lo que un día taparon, unas veces dulce, otras amargo.
Ahí están y yo decido abrirlas o no, aunque a veces son un poco mentirosas. Les gusta jugar y, como los pulpos, se disfrazan y me engañan y al abrirlas su contenido me sorprende.
Otras son como las cajas de sorpresas o como el champán, explosivas, y hay que tener cuidado al abrirlas, pues su tapa te puede dar.
Pero no importa, las abro, las pruebo, las saboreo, las disfruto, las lloro, las río, las canto y voy haciendo mi colección, hasta que tenga tantas tapas que un día ME TAPEN.

María Ángeles Olmo

Entre los múltiples objetos repetidos que recibimos los días previos a la boda se encontraba aquel juego de cacerolas que, en aquella época sólo resultaba horrible. No tardó en quedar anticuado.
Los catálogos buzoneados, los anuncios televisados, las vallas publicitarias anunciaban relucientes baterías de cocina capaces de maravillas culinarias increíbles mientras nosotros restregábamos las judías pegadas de aquellos peroles bicolor que no nos decidíamos a jubilar más por las penurias económicas de la época que por cariño al objeto.
El tiempo pasó y, al igual que los días felices de antaño, los pucheros se fueron llenando de desconchones, que afeaban aún más las ollas, y ojales por los que se escapaba lo mejor del caldo como se le pierde la pasión al amor consumido.
A algunos cazos se les quemó el mango durante un descuido o por un exceso de llamarada, otros perdieron las asas suicidándose contra el terrazo; del resto resultó imposible despegar la leche agarrada al fondo. Por un motivo u otro fueron terminando en la basura casi al tiempo que la relación que los trajo a esta casa.
Años después, rebuscando entre cajones jamás ordenados aparecieron de golpe todas las tapas de aquellas cacerolas. Tapas apenas usadas que se fueron acumulando en un rincón de la alacena pensando que algún día servirían para algo y que se olvidaron como los buenos momentos.
Por fin hice limpieza. Me decidí a organizar el armario y tiré a la basura las vasijas gastadas y sus respectivas tapas casi sin estrenar para dejar sitio a aquellas relucientes que siempre había deseado. Todas menos una que aún conservaba el aroma de aquella pasta hervida con tanto cariño.

Fernando Galán

Como todos los veranos, mis cuñados que vivían en Alemania desde hacía más de cuarenta años, venían a España en su caravana a pasar unos días en una playa mediterránea (que, después de muchas dudas, siempre resultaba ser Benicasim). Antes, pasarían por casa para saludarnos y entregarnos unos detallitos que habían comprado para nosotros (las clásicas jarras o platos con monumentos alemanes de los que tengo la casa llena). Llegarían a eso de las ocho o las nueve de la noche, pasada la calorina.
Como la verdad es que actualmente mi ánimo no está como para meterme en la cocina, pensé que saldría del paso con unas cuantas tapas: algo de embutido ibérico, unos tacos de queso, unas aceitunas, o unas berenjenas de Almagro, un gazpachito para refrescar y quedaría como una reina, sin guisoteo.
Ya tenía las ideas claras en este sentido, cuando, por un azar del destino, me regalaron con el periódico un librito titulado “cocina con firma”. El resultado fue demencial. En vez de las clásicas y exquisitas tapas de embutidos ibéricos y gazpacho andaluz, presenté a mis invitados, como tapas, las siguientes fruslerías: conchas finas sobre gelatina de manzana; chupito de zanahoria, coco y naranja; espárragos verdes con parmesano y mermelada, milhojas de anguila ahumada, foie gras y manzana verde y ensalada de marinada de lubina. No pude evitar el toque plebeyo y preparé, eso sí, un gazpacho vulgar y corriente, con su tomate, pepino, pimiento y cebolla., sin hacer caso de las variantes de gazpacho que me sugería el libro, más acordes con el surtido exótico.
Para encontrar los ingredientes necesarios para estas tapas (las más sencillas que encontré en el libro) tuve que pasar la mañana en El Corte Inglés, visitar la Boutique del gourmet, gastarme un pico y, además, encerrarme toda la tarde en la cocina jugando a los superchefs.
Alabaron mucho mis preparados que, desde luego, lucían magníficos. Y no sabían mal, aunque creí observar alguna cara rara en los poco entendidos. Siempre se encuentran personas que no son exquisitas. Afortunadamente, se me ocurrió colocar estratégicamente un buen cesto de pan candeal, un tostador, una botella de aceite oliva y unos cuantos ajos pelados. Sugerí que el pan tostado, untado con ajo y un chorreón de aceite de oliva está riquísimo. Idea luminosa que, junto con el gazpacho tradicional, ayudó mucho a que mis tapas resultaran un éxito.

Alicia San Emeterio

Creactúa: Un pie

2008-06-04T16:36:00.002+02:00

Literactúa vuelve a la creación. Para este mes nos propusimos un tema "de andar" por casa: un pie. Aquí puedes leer alguna de las contribuciones.

Mi pie

2008-06-04T16:34:00.000+02:00

Mi pié me mira y yo le miro a él.
A pesar de estar tan abajo ve la vida como es y me la comunica con sus gestos.
Yo observo atenta lo que me dice y escucho su hablar silencioso
Él sabe de la dureza del camino, él conoce la liberación de un salto.
Es mi pie y, aunque va siempre cubierto, es sabio, siempre está sobre la tierra.

Mª Ángeles Olmo

Sin pies ni cabeza

2008-06-04T16:31:00.001+02:00

No das pie con bola, me dijo el redactor jefe cuando leyó aquel pie de foto. Me ofendí, claro ¿Acaso pretendía que citase sus palabras al pie de la letra? Sí, lo podría haber escrito como él quería de haberme creído sus palabras a pie juntillas aunque también estoy seguro que no me hubiese recriminado de tal manera si yo no hubiese sido un redactor de a pie; de sobra sabe que estoy siempre al pie del cañón, día tras día en la redacción con un pie en el estribo dispuesto a emprender con buen pie cualquier tarea que ningún otro plumilla querría asumir y, como lo sabe, no me deja sentar pie en el suelo y así pasa, que a estas alturas no me llega el pie.
Por más vueltas que le doy, no dejo de pensar que no tiene ni pies ni cabeza su postura y que alguien debería pararle los pies inmediatamente o, de lo contrario, tendré que poner pies en polvorosa antes de que me tengan que sacar con los pies por delante.
Creí que sabía de que pie cojeaba hasta que una mañana, sin venir a cuento, al finalizar el comité de redacción me dijo: estás con un pie en la calle y cerró la puerta por fuera con un portazo que aún retumba. Es evidente que ha sacado los pies del tiesto pero también es cierto que, entre tanto, yo tengo un pie dentro y otro fuera y, ni por esas pienso besarle los pies porque es la típica persona a quien le das el pie y se toma la mano.
Siempre me he considerado un redactor íntegro, de los pies a la cabeza, con una maestría en la profesión más vieja que el andar a pie y no pienso consentir que un niñato al que le echo el pie en cualquier materia y cuyo único mérito ha sido nacer de pie venga a buscarle tres pies al gato para decirme como debo escribir, por mucho que todos los becarios recién llegados se le echen a los pies.
Por eso lo he decidido, no pienso andar con pies de plomo a expensas de su voluntad, seguiré a pie de obra por mi propio pie y si el asunto se pone feo, en cuanto me de pie, levantaré la cabeza y contestaré: pies ¿para qué os quiero?

Fernando Galán

Un pie

2008-06-04T14:14:00.003+02:00

Un pie es un adminículo sumamente útil que sirve, además de para desplazarse (mejor si va acompañado de otro) para tantear situaciones dudosas y que pueden representar cierto riesgo.
En la piscina, en la playa, siempre se ve a una o varias personas que meten delicadamente la punta del pie en el agua, antes de zambullirse.
Así, cuando me enfrento a una situación desconocida en la vida, trato de sacar un pie imaginario y estudiar el terreno cuidadosamente. Bien es verdad que, a veces, me engaño y la nueva situación se me aparece tan favorable que se me olvida utilizar la punta de mi pie y me hundo en el fango hasta el cuello.

Una prueba de la importancia que se ha dado desde la antigüedad al pie es que ya el famoso rey Salomón lo menciona en los Proverbios cuando dice:

Hijo mío, guarda la prudencia y la reflexión.
No se aparten nunca de tus ojos:
Serán la vida para tu alma
Y adorno para tu cuello.
Así irás tranquilo por tu camino
Y no tropezará tu pie.

Tantea bien el sendero de tus pies
Y sean firmes todos tus caminos.
No te tuerzas ni a derecha ni a izquierda
Aparta tu pie de la maldad.

Alicia San Emeterio

Por las paredes

2008-04-24T15:48:00.006+02:00

Dentro de los actos celebrados con motivo del Día del Libro, la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Rivas Vaciamadrid ha desplegado por la fachada del Centro Cultural Federico García Lorca una serie de pancartas con diferentes creaciones literarias. Entre ellas, el comienzo del texto colectivo creado por nuestra asociación.

Aquí puedes ver las fotos.

Día del libro: texto viajero

2008-04-21T15:21:00.002+02:00

Como ya indicamos en una entrada anterior, Literactúa participará en los actos previstos para la celebración del Día del Libro en Rivas Vaciamadrid con la lectura de un texto viajero creado por varios miembros de la asociación.
Este texto se pondrá en escena el día 23 junto a las aportaciones del resto de asociaciones pero tú puedes leerlo aquí desde ahora mismo.
Además de la aportación de Literactúa, si acudes del día 23 al Centro Cultural García Lorca de Rivas Vaciamadrid encontrarás todo esto:

18:00. Fomento De La Lectura A Través De La Magia. Hacer magia desde la lectura, con diferentes libros, clásicos y actuales. La dinámica de la representación es eminentemente participativa y esta dirigida a niños entre 4 y 9 años, principalmente
19:00. Prima Litera presenta la colección 1003 noches
19:30. Literactua, Donantes de Risa, Unicornio Azul Clarito y Cuentacuentos leeran y representarán textos elegidos por ellos.
20:30 Coro de Rivas de la Escuela Municipal de Música

Y ahora sí, aquí tienes nuestra creación colectiva:

Entre todos lo crearon… y él solito se murió

Aparqué el libro sobre la mesilla de noche. Apagué la luz y cerré los ojos. Entonces comenzaron los murmullos. Supuse que vendrían de la calle y traté de dormir. Después llegó la claridad a través de los párpados cerrados. Imaginé que se trataba de un sueño pero abrí los ojos y vi saliendo de las hojas del libro una luz fosforescente que iluminaba la cabecera de la cama. Las tapas se esforzaban por abrirse aunque a los pocos segundos volvían a caer sobre su propio peso. Con cada una de estas aperturas un nuevo destello brillaba sobre la mesilla y el rumor de fondo resultaba más audible. Tomé de nuevo el libro y busqué entre sus hojas pero no encontré nada distinto. Volví a cerrarlo sobre la mesilla y al cerrar los párpados percibí de nuevo el destello. Entonces ya no pude dormir más. Me incorporé, y me quedé inmóvil mirando el libro a la espera de lo que pudiera suceder. El destello se hizo cada vez más potente y podría haber jurado que las tapas estaban luchando a muerte para contener una fuerza arrolladora que salía del corazón de aquel libro. Me restregué los ojos y me pellizqué pues empezaba a dudar de si realmente estaba despierta. Y entonces, un sonido atronador unido a un fuerte destello de luz provocó que el libro quedara finalmente abierto de par en par, iluminando todo el cuarto como si estuviéramos a pleno día. Me acerqué muy despacio, pues, aunque me sentía aturdida con lo que estaba pasando, la luz que desprendía aquel libro ejercía un magnetismo sobre mí del que no hubiera podido escapar. Cuál no sería mi sorpresa al comprobar que el libro estaba abierto justo en la misma página donde yo había interrumpido mi lectura, y que, en ese mismo punto, las palabras se habían convertido en una poderosa imagen: allí estaba Fran, el protagonista de la novela, mirándome fijamente a los ojos, cara a cara, con la misma sensualidad descrita momentos antes…
Me extrañó verle ahora en un bosque, sentado en las ruinas de un edificio que, un día, fue un gran palacio, a juzgar por las columnas de mármol partidas que había alrededor. El paisaje era tétrico, del estilo del que describen los románticos más clásicos. Un precipicio se extendía a sus pies, entre dos gargantas. Por la pared de la de enfrente caía, con gran estrépito, una cascada que se estrellaba en el fondo. Un águila imperial se cernía sobre la cabeza de Fran, sin mover las enormes alas. Sus ojos penetrantes bajo las órbitas salientes enfocaban al intruso.
Fran parecía no apercibirse de la presencia amenazadora del águila. Sólo me miraba a mí. Sostuve un instante su mirada, que despedía una extraña luz, en la que se reflejaban los siete colores del arco iris. Tuve que cerrar los ojos y creo que me dormí, como hipnotizada.
De pronto, me despertó un trueno que hizo temblar toda la casa. Se había originado una tormenta impresionante. Los relámpagos y rayos se sucedían. Con aprensión, miré hacía el libro que permanecía en la mesilla, cerrado normalmente, con la señal donde la dejé al terminar de leer. Solo la luz lívida de los relámpagos que entraba a través de la ventana iluminaba sus pastas que adquirían un color especial.
Miré el reloj. Habían pasado tres horas desde que me acosté. Corrí hacia el baño, penetrada de una sensación fría, enérgica, asistida por una esfera roja que giraba perfilando mi figura. Me encontré frente al espejo grande donde de niña jugaba a ser actriz; los bucles rubios caían por mi rostro tapándome las orejas, y una voz que provenía del iris de mis pupilas, paralizó mi mirada; mi propia réplica desfigurada y ambigua sucumbía al reto del rechazo: -ven, ven, decía-. Cerré los párpados, el hedor de la noche se confundió con el misticismo opaco de un blanco angelical que exprimía sus gotas sobre la piel delicada de mis pómulos; su anverso ratificó un nuevo día en el fondo del cristal. Un gorrión revoloteó por la sencillez de mis labios. Me acerqué de nuevo hasta el libro que yacía en la mesilla del dormitorio y cuyas portada y contraportada que parecían reírse de mis dedos, explosionaron dando lugar a un evento culinario, removido por letras capitales que hacían círculo en la esfera de la condensación del aire. Entonces le llamé: ¡Fran!, ¡Fran!....
Mi voz resonó tan extraña en la habitación que me sorprendí de no reconocerla. No era yo. Estaba alucinando, seguro.
Aun así, repetí su nombre muchas veces como si fuera una plegaria, un mantra, un eco interminable.
Cerré los ojos y deseé con fuerza que su imagen apareciera de nuevo ante mí para perderme en su mirada cautivadora y abandonarme por completo a esa pesadilla demencial.
Allí estaba. Tan cerca de mí que pude sentir su aliento en mi cara. Me estremecí y creí que me ahogaba cuando sus dedos rozaron levemente mi boca quemándome los labios.
-No eres real- le dije en un último intento por mantener la cordura.
Entonces me besó como yo había imaginado que besaba a sus amantes de papel, aquellas que habitaban cada página como cromos de muñecas que primero codiciaba hasta tenerlas y luego abandonaba sin remordimiento. Su beso me excitó hasta el límite del vértigo, hasta sentir que me perdía en la locura. Quise defenderme.
-No puedes hacerme daño –le susurré temblando-. Yo soy de verdad.
-¿Y yo qué soy… de mentirijillas? –me dijo él con acento cubano-. Mi ‘amol’, yo soy tan de verdad como tú, lo que ocurre es que hemos vivido en distintos planos de la realidad. Tú pululabas libremente por aquí, en la esfera de la condensación del aire, y yo he estado ahí atrapado todo lo grande que soy con un águila cernido que debió de confundirme con otro Fran sobre mi cabeza, en esa cutre edición de bolsillo como si hubieran metido La Habana en Camagüey. Menos mal que me has salvado, ‘princesota’. Ven, vamos a darnos otro morreo.
-¡No! –grité haciéndome la decente pero con la boca pequeña-. Tú eres de tinta y papel, y yo soy de carne y hueso.
-Está bien, mi ‘amol’, tú fuiste engendrada de un polvo y yo de una paja mental. Pero los besos, qué, ¿no son los más intensos que jamás sentiste?
-Son los más intensos porque durante las noches de mis desvelos has penetrado en mis anhelos, y has aprendido qué necesito.
-Entonces ven a mí, abandónate a tu héroe de papel, te haré vibrar como nadie, te llevaré de viaje al placer más oculto. Si aceptas, tendrás concedidos tres deseos…
Me quedé paralizada. Por fin aparecía un amante sabio que conocía todo lo que yo podía darle, y además si me adentraba en esa loca aventura podía cumplir tres deseos… Cerré los ojos, abrí mi cuerpo y me lancé al placer del cuerpo, del cerebro y del alma. Quizás el incentivo de los tres deseos era la coartada que me permitía, que me daba permiso a mí misma, para abandonarme…
El sudor recorría mis mejillas de arriba abajo, mi aliento jadeaba inconsciente, mientras mis manos jugueteaban entre sí, enredadas en los vellos del escalofriante pecho de Fran… ‘¡Ah… ah!’, grité de locura, no son letras alborotadas de un libro fantástico que me enajenan… ¡Fran está vivo! Lo puedo percibir a través de mi mente, como si hubiera nacido en La Habana, como si el ron y la música empaparan mi cuerpo hasta conducirme al mayor de los éxtasis, a través de un gozoso e interminable viaje que me llevaba irremediablemente al epílogo de una maravillosa historia de amor.
Pero la luz cesó, y Fran se condensó en el aire que provocó aquel portazo. Me desperté sobresaltada. Me había dejado la ventana abierta.
Como si con la puerta se hubiera cerrado también el libro, sentí una mezcla de frustración y liberación. Frustración, claro, porque el sueño se me había ido en lo más interesante. Y porque no me había dado tiempo a pedirle a Fran aquellos tres deseos.
Pero, al recostarme de nuevo y echarle un vistazo al reloj –que ya marcaba las seis-, me reconfortó saberme en el umbral de un nuevo día. Un día más en el que no me iba a permitir confiar en nadie que concediese deseos. Un día más en el que seguiría devorando libros con el afán de evadirme para luego volver, de contrastar lo que soy con la condensación de mil aires posibles, de ponerme contra las cuerdas y reinventarme y resistir.
Estiré el brazo y guardé el libro en el cajón, con la duda de retomar o no su lectura. ‘Con la de cosas interesantes que me quedan por leer’, pensé. Lo que sí hice fue dejar la ventana abierta por si a Fran se le ocurría entrar…Y me eché una última cabezada de ésas que saben a algo parecido a la libertad.

Creación colectiva de LITERACTÚA en la que han participado Fernando Galán, Pilar Río, Alicia San Emeterio, Laura Olalla, Gloria Sánchez, Yolanda Alonso, Jesús Gimeno, Andrés López, Curro Corrales

Un libro, un viaje echa a andar

2008-04-17T18:24:00.003+02:00

Aunque aún queda mucho por trabajar, ya tenemos un avance de programa para nuestra actividad estrella del año: Un libro, un viaje.

Las fechas que confirmamos son el cuatro y el cinco de octubre de 2008.
Iremos hasta Córdoba en AVE. Estamos mirando tarifas de grupo pero de momento parece que sale más barato comprar los billetes individualmente de ida y vuelta (en torno a los 100 euros).
Convenimos en organizar la actividad contando con que seremos alrededor de 40 personas. 4. 4. Las jornadas discurrirán más o menos de la siguiente manera:

SÁBADO

12'30 >> Cita en el albergue reservado. Hasta esa hora, habremos llegado a Córdoba en diferentes turnos o en el mismo tren. Visita a la Mezquita.
14'30 >> Comida en un restaurante previamente reservado.
17'00 >> Visita a los Reales Alcázares.
21'00 >> Cenita de tapeo durante paseo nocturno por la judería. Después/durante el paseo, velada literaria al aire libre o, en su defecto, en una sala del albergue.

DOMINGO

09'30 >> Cita, ya desayunados, para dar un paseo por la zona del Puente de San Miguel, Torre de la Calahorra (posibilidad de visita al interior: opcional, que lo consulte quien esté interesado/a), los molinos, y la Judería de día.
15'00 >> Comida en un restaurante reservado.
Tarde libre para que cada cual se organice otro paseo o su vuelta.

Aún queda mucho por trabajar y seguiremos informando pero si a la vista de esto ya tienes ganas de acompañarnos, ya sabes: escribe@literactua.org

Te esperamos

Día del libro: texto viajero

2008-04-01T11:38:00.005+02:00

Con motivo de la celebración del Día del Libro, el Ayuntamiento de Rivas Vaciamadrid organizará un evento en el que intervendrán diferentes entidades culturales del municipio.
Literactúa contribuirá en el evento con un texto viajero de creación colectiva en torno al libro. Cuando el texto comenzó su aventura el pasado día 30 de marzo sólo contaba diez líneas. A partir de ese momento viajará a través de la imaginación todos los socios que lo deseen y en cada una de esas paradas recibirá una aportación que determinará el futuro incierto de la historia hasta que llegue a su destino con un final absolutamente inesperado.
La puesta en escena de esta creación podrá verse el día 23 de abril en el Centro Cultural Federico García Lorca de Rivas Vaciamadrid y supondrá toda una sorpresa.

¿Te vienes a Córdoba?

2008-03-10T09:00:00.004+01:00

Con la primavera vuelve la actividad más esperada de Literactúa: Un libro, un viaje aunque en esta ocasión quizá deberíamos renombrarla como "Dos libros, un viaje". Cautivados como quedamos con los versos de los poetas andalusíes que escuchamos en nuestra anterior actividad, nos pusimos a buscar el origen de sus pasos y hemos acabado en Córdoba. Allí buscaremos los restos de la época de explendor de Al-andalus que con extraordinaria belleza retrata Ibn Hazm en "El Collar de la Paloma" y nos enteraremos de cómo surgió todo tras leer "La Córdoba de los Omeyas" de Antonio Muñoz Molina.
La fecha elegida es el 4 y 5 de octubre. Si estás interesado en reconocer estos rincones con nosotros, apúntate mandándonos un correo electrónico a escribe@literactua.org

Carnaval

2008-01-29T10:14:00.000+01:00

Cinco mujeres sentadas en corro y una –la profesora- pasea y observa. Allá, en una esquina, un hombre solo asierra y clava madera de contrachapado.
La vida toda bulle en la habitación. Sería imposible encontrar en un solo espacio tal amalgama de olores, difíciles de desentrañar. Tejidos recién comprados, pintura y pegamento para decorar los muebles que, apartado de las féminas, construye Ramón, todo mezclado con los olores personales: perfumes, lacas de peinados de peluquería, sudores varios.
También se dan cita en el mismo espacio gran variedad de sonidos:
El tableteo de dos máquinas de coser, como dos ametralladoras y el ruido de la sierra, no consiguen acallar el guirigay que forman las voces de las cinco mujeres hablando a la vez. La profesora arrima su dedo índice a la boca en señal de silencio. De vez en cuando, alguna eleva el tono para hacerse oír. Casi siempre es la misma voz que, con tono autoritario, corrige a una compañera:
-¿No te he dicho mil veces que así no se sobrehíla? Hay que empezar de izquierda a derecha para que no se deshilache.
-Pues yo toda la vida lo he hecho así y nunca he tenido problemas.
-Me parece que tú no has cosido mucho. No sabes ni ponerte el dedal.
Otra interviene:
-Déjala, Paquita. Ya sabemos que eres una experta. No hace falta que nos restriegues por las narices lo bien que coses.
-Bueno chicas –interviene la profesora- tengamos la fiesta en paz. Cada una lo hace como sabe y puede. El caso es que trabajemos todas (y también Ramón en lo suyo) para tener el cuadro listo en quince días.
-Eso digo yo. Porque hay alguna que procura hacerse la loca lo más posible.
-Si lo dices por mí, ya te puedes meter la lengua donde te quepa. He estado toda la mañana sin parar. Si me he levantado un rato ha sido para beber un vaso de agua y respirar un poco, que aquí se ahoga una.
La voz de Paquita: -Hija, que delicada nos has salido. Abre la ventana y sigue trabajando, que luego bien te gustará vestirte y lucirte.
-Ni se os ocurra abrir la ventana, que yo no echo fuera el catarro que agarré hace más de un mes. Así que os aguantáis y, si no os gusta, os vais a casa.
-Bueno, bueno, chicas. Que haya paz y seguid cosiendo. Ya veo que habéis comprado las telas y todo lo necesario para las habitaciones ¿Habéis formado ya las tres parejas? Ya sabéis que sólo una de vosotras tiene que hacer de hombre. Así, con Ramón y la pareja de lesbianas, tendremos las tres parejas para el tema del cuadro “La vida en pareja”. Espero que seáis comprensivas y no haya peleas. Hay que colaborar para que todo salga bien, sin mirar en intereses partidistas.
-¿A quién no le importa hacer de hombre?
-A mí misma.
-Ya sabía que tú ibas a ceder, Araceli. Con personas como, tú da gusto.
- Pues Visi y yo también hemos cedido, que no nos gusta mucho hacer de lesbianas, por lo menos a mí, -dijo Amparo.
- A mi me da igual –dijo Visi.
-Ya están, entonces, las tres parejas: Flora con Ramón; Araceli (vestida de hombre) con Paquita y Visi y Amparo, las dos lesbianas.
-Las escenas de las parejas se desarrollarán en una habitación, las tres distintas.
-Flora, como es muy vistosa,
-Muchas gracias .
Se oyó la voz de Paquita: -Lo que le faltaba. Con lo creído que se lo tiene.
-Callaros. Digo que Flora hará de pindingui. Están en una casa de citas humildita. Puede ser una chica del Este, explotada por un chulo o algo así. Ramón es un cliente inexperto. Tendréis que ensayar o improvisar.
-Araceli y Paquita sois una pareja de recién casados. Podéis vestiros de novios, si os apetece.
Visi y Amparo: No hace falta que exageréis mucho el papel. Sólo os ponéis la ropa apropiada y, sobre todo, cuidad los peinados. No os hagais un cardado de peluquería.
-Pues, hala, ya dejo las escenas a vuestra imaginación. Lo que distingue una pareja de otra es la decoración de las habitaciones y vuestra ropa, así que, ya sabéis, imaginación y humor.
-Ramón se encargará que preparar las tapicerías y las camas.-Para dentro de quince días, revisaré lo que habéis preparado y daremos los últimos toques. ¡¡Y A GANAR EL PRIMER PREMIO!!

Alicia Sanemeterio

Carnaval

2008-01-27T21:52:00.000+01:00

El pasado 26 de enero tuvo lugar la reunión periódica de nuestra Asociación en la que, entre otros asuntos, pusimos en común los textos creados sobre el tema propuesto para este mes: Carnaval.
A continuación puedes leer algunos de ellos y en los próximos días subiremos el resto.
Esperemos que los disfrutes

Carnaval

2008-01-27T21:51:00.000+01:00

Hoy, por fin, me siento libre. Puedo ser el mendigo que ignoro en el metro o el banquero que me roba el salario. Puedo convertirme en el pirata errante que siempre quise o envidiar al que cuenta las horas sentado en un banco al sol. Mis manos pueden saludar al público que aclama o confundirme entre la masa para aplaudir al ídolo. Nada me impide suspirar como amante o rendirme amado. Policía, limpiador, bombero, bailarina, torero, médico o astronauta. Sí, soy libre para elegir personaje e inventarme su vida, imaginar sus percances o soñar sus ventajas. Por fin puedo dejar de desear y sentir bajo mi piel los mismos escalofríos que cualquier otro. Y si entre todos esos personajes no encontrase al deseado, también podría ponerme la piel de uno nuevo que reuniese lo mejor y lo peor de todos ellos. Sí, hoy por fin, me siento libre: tengo delante un papel en blanco.

Fernando Galán

Carnavale di Venezia

2008-01-27T21:44:00.000+01:00

También el corazón del invierno tiene sus fiestas.

Reminiscencias vividas
sonrisas,
melancolía,
dan paso a la fantasía:

Rememorar mi viaje al Carnaval de Venecia, es acomodar los sueños y la realidad en la misma estancia. El esplendor y el éxito del carnaval se funden en el aljibe de mi memoria.
El ambiente musical, donde participando de la fiesta, cultos y zafios, ricos y pobres, negros y blancos, ocultos tras unas mascaras, dan rienda suelta a sus encantos. Arlequines, Pantalones, Polichinelas, Pierrots, etc. La ciudad de los canales, escenario ideal para vivir el carnaval, las callejuelas de la ciudad se llenan de bailarines, acróbatas, luz y color en la noche de febrero.
De aquella noche inolvidable, en la Plaza de San Marcos! guardo grabado los recuerdos en el procesador de datos de mi memoria para el resto de mis años.
Amaneció un día lluvioso, gama de grises plomizos, Venecia, es gris por las piedras de sus fachadas y porque en la bruma, a veces dormita, de tantos siglos cansada. Las gotas que la tímida lluvia salpicaba en los cristales, formaban unos lagrimales largos y tristes, miré desde la ventana, una bruma neblinosa cubría la jungla de piedra y hormigón que se dejaba ver desde los grandes ventanales; a izquierda el mar, no podía distinguir la línea que el horizonte define el adriático con el azul del cielo.
Barrí rápidamente la zona con la mirada, tratando de encontrar algún punto de referencia que me ayudara, a localizar la tiendecita, donde, la noche anterior había visto, aquella mascara veneciana, que había cautivado mi alma, después de algunos minutos, encontré, mi punto de referencia, la Torre de San Stefano, donde la tienda se ubicaba, en la esquinita de al lado, y como taxi que lleva parturienta de pasaje, hice la carrera, para ir a comprarla.
En medio de aquel bullicio, yo estaba junto a la puerta y me temblaban las piernas al sentirla tan cercana, miré hacia donde ella estaba, la reconocí al instante y sentí que me esperaba, le hablé con el pensamiento:
Carita de porcelana
plasmada tonos pastel
aquí en un escaparate,
¿desde cuando estas en el?
Aquellos ojos vacíos me volvieron a implorar que la llevara conmigo. Y no cesamos de hablar, hasta que logre sacar, la llaga que había en su alma, Amaradas ya las dos en completa comunión estábamos preparadas, por fin entre en la tienda, me dirigí al dependiente y así conseguí mi pieza, pieza de enamorada.

Elena

El mendigo y su sombra

2008-01-27T21:41:00.000+01:00

Aquella tarde el esplendor del cielo
aceleraba su sentencia
gestando ya en un sopor de nieve
que el aire recogía
en su apremiante epígrafe.

Una lluvia tenaz,
olvidaba su abrigo
tras el asedio de su propia holgura:
¿El amor es tan ciego como la ambigüedad?
Cómo vencer al miedo ovillado en sus manos
cuando la soledad se agrava entre las ondas
de esta terca imprudencia?
¿Será mi muerte quien se bebe la
muerte del mundo...?

Llenaba sus minutos de saciedad creciente
estampando su firma
en un adverbio atemporal:
¿Dónde está esa alegría,
dónde esos labios
ansiosos de verdad,
dónde esa música atrevida que
se balancea en el zigzagueante
borboteo del agua?

Se ausentó, negligente al entorno real,
en claras partituras
que hallaban libertad en sus labios gastados.
¿Qué lujosas estrofas pisaban hoy los mármoles
de este claustro de nuevos caracteres?
Confundía su cuerpo en preñada fusión
de cortinajes
que acunaban su torso
escuálido.
¿Era acaso el otoño?
Tal vez la primavera.

Su voz forcejeó
el eco:
“Si ves que te miro a los ojos
no pienses
que estoy enamorado”

Alcanzó la campiña el sórdido murmullo,
restableciendo luego las notas a los mirlos.
La tarde que iba caminando por
arcenes campesinos,
suspendía un borgoña generoso, apretado
en el cristal.

Sumergido en un halo de misterio
surgía en esta tarde
como la sombra que el olivo acoge
en su edicto de paz:
¿Es poesía la dignificación
del ruego o de la ofrenda
o la natural reencarnación
del sentimiento en el expresionismo
del vocablo?

No podía cerrar la puerta al universo,
sería un vado
sin gotas ofertadas,
¿para qué entonces servirían
las sinestesias?
Cruzó el antiguo umbral de la nostalgia con
sonrisa inadvertida,
avanzó por una avenida estrecha
-solícita de pasos-
castrando al miedo que suspira en la
ceguera de las sombras;
un movimiento corto
le dejó libre de testigos.
No había luz en la observancia
paralela de aquellos otros ojos aislados
por un pudor que trascendía;
creyó que la figura era irreal,
pero allí estaban ambos
alargando el oriente de sus alas pretéritas;
el tacto de sus bocas presentó
caricia en un desliz de arándanos
que arrastraba sus genes hasta grutas
invadidas de subjetivos
ejércitos siguiendo su cadencia.
Como un espía del cerebro que
la controversia aflora,
de nuevo se disuade:
“Si ves que te miro a los ojos
no pienses
que estoy enamorado”

La sombra abre su ternura:
“En tertulias variadas
de asientos cómodos
llueven versos sin alma
con reto para jueces”.

“La obra que existió
delata al emisario
aunque hospede la luz
en su pozo más alto”.

-Le río tus razones a la luz de mis ojos,
mas deja que te mire
y presienta en tus brazos una noche muy larga.
Deja que sonría en tu lecho de
amapolas sedientas impregnadas de lluvia,
como la gota que exhibe el rocío
en su cálido viento.
Arrópame en septiembre hasta el próximo mayo,
¿vendrás entonces para despertar
mis lirios?.

El pezón de la noche
les alquiló su alcoba.

(Ha crecido el insomnio
en la hora parturienta del deseo
rodando fiebre en mis ardores).

Laura Olalla Fernández

Viaje a través del tiempo y la imaginación

2008-01-24T13:26:00.000+01:00

A continuación reproducimos el texto íntegro leído durante la introducción del acto celebrado por Literactúa el día 17 de enero.

Esta tarde, Rosas del Desierto, Taller de Danza del Vientre de la Universidad Popular de Rivas Vaciamadrid, y Literactua, tememos en placer de invitarles a un viaje a través del tiempo y la imaginación. Del tiempo porque, lo que hoy a van ver y a escuchar tuvo lugar hace muchos siglos; y de la imaginación porque probablemente nunca sucedió como nos lo han contado, sino que ha llegado hasta nosotros transformado por el deseo de quienes lo hicieron.
Hay una realidad: En el año 755, el príncipe omeya que conocemos con el nombre de Abderramán, llegó a la Península huyendo desde Damasco. El emirato de Córdoba, después califato, hizo de esta ciudad un centro mundial de cultura, arte y refinamiento. Cualidades que se mantuvieron en los reinos de Taifas.
Desde el siglo VIII hasta el XIII, en Al-Andalus, un territorio cultural que abarcaba desde Toledo hasta Algeciras y desde Valencia hasta El Algarve, la arquitectura, la música, la danza y la poesía florecieron e irradiaron hacia todo el mundo conocido. Los palacios, los jardines, las joyas delicadas y las fuentes son verdad. También lo es que las mujeres, al igual que los hombres, recitaban poesía y, en ocasiones, la escribían. Libres o esclavas, se valoraba en ellas su sabiduría, su talento, su ingenio y su sensibilidad. La escasa poesía escrita por mujeres de Al-Andalus que ha llegado hasta nosotros se basa, especialmente, en la improvisación, una tradición antiquísima que aún, en diferentes formas, se conserva en nuestros días en todo el mundo. Los poemas escritos en Al-Andalus contienen la nostalgia de las palmeras en el desierto y el frescor de los parques de Medina Azahara. Las poetisas de Al-Andalus cantan al amado o se lamentan de su desamor; escriben panegíricos a los príncipes y a los notables; satirizan con crueldad e incluso con procacidad a sus pretendientes. Y siempre se nos muestran agudas, refinadas, inteligentes, brillantes…
Esta es la realidad. Pero también tenemos lo que hemos imaginado y que no es menos cierto, porque el arte existe y no existe al mismo tiempo, y en ello radica su grandeza. Generaciones completas han creído en mujeres bellísimas que seducían a los reyes con sus palabras y sus danzas; en príncipes que recorrían a caballo las callejuelas de las medinas, escuchando los poemas que les dedicaban las esclavas; en campesinas como Rumaykiyya, que conquistó el corazón del principe Al-Mutamid en Silves y llegó a ser reina de Sevilla; en princesas como Wallada, por la que suspiraba el gran poeta Ibn Zaydun; o en amores desdichados como los de Hafsa y Abu Yafar Ahmad, que concluyeron con la muerte de éste otro poeta. Hemos creado, para nuestro deleite, un mundo de mujeres libres y hombres que gozaban con su talento. Y lo hecho, hecho está: el Al-Andalus de la belleza, el verdor y la elegancia existe porque está en nuestra mente, en nuestro corazón y en nuestra esperanza.
Por ello les ruego que, ahora, cierren los ojos, y no vuelvan a abrirlos hasta que escuchen la música. Aprovechen esos instantes para dejarse llevar a otro lugar y otro tiempo, hacia un lugar y un tiempo que quizá nunca fueron, pero que debieran haber sido. Y cuando vean a las danzarinas y escuchen los poemas, por favor, entréguense a la belleza, el hilo de diamante que une épocas, lugares y, sobre todo, sensibilidades.

Montserrat Cano

Integración de culturas

2008-01-21T10:10:00.000+01:00

Llenamos el teatro... y gustó. ¿Se puede pedir más?

Después de muchas semanas de trabajo, nervios e incertidumbres, todo salió mejor incluso de lo que habíamos previsto ya que la acogida del público que abarrotaba el Salón de Actos del Centro Cultural Federico García Lorca un acto contribuyó de manera notable a mejorar el resultado de este montaje. Como explicó Montserrat Cano en el texto que leyó en la apertura del acto, se trataba, ante todo de demostrar hasta qué punto se integran las diferentes culturas y creemos que dicho objetivo se logró con la conjugación de la sensualidad de la poesía andalusí con la magia de la danza oriental.
Mientras que los integrantes de la asociación se encargaron de la organización, selección y lectura de poemas, de los bailes se encargaron “Las Rosas del Desierto” del taller de Danza del Vientre de la Universidad Popular coordinado por Vicky Ameijide (en la foto grande).
En el texto leído al comienzo se invitaba a realizar un viaje a través del tiempo y la imaginación para situar a la audiencia en el lugar y momento en que se escribieron los poemas y a ello ayudó la escenografía, ideada por Elena Cepeda, en la que destacaban llamativas telas de colores ondulando al compás de la música de fondo mientras se leían los poemas (foto pequeña).
Como colofón, dos de los componentes del grupo musical La Gata interpretaron una adaptación al castellano del tema Imagine de John Lennon que también se utilizó para la primera danza.

Poesía andalusí y danza árabe

2008-01-10T18:25:00.000+01:00

Dentro de la programación de actividades para el año 2008 y siguiendo con nuestro esfuerzo de integración cultural, LIREACTUA se acerca a la poesía andalusí de una manera diferente.
En colaboración con el Taller de Danza del Vientre de la Universidad Popular de Rivas-Vaciamadrid, presentaremos el próximo jueves 17 de Enero a las 19,00 horas en el salón de actos del Centro Cultural Federico García Lorca una lectura de poemas hispanoárabes intercalados con la coreografía del grupo Las Rosas del Desierto.

La muerte en Venecia

2007-07-10T12:46:00.000+02:00

Literactúa te propone un sábado de fiesta literario.
Este sábado 14 de julio, a las 19 horas en la Casa de Asociaciones de Rivas Vaciamadrid, proyectaremos la película Muerte en Venecia de Luchino Visconti, basada en la novela La Muerte en Venecia de Thomas Mann. Al finalizar la película iniciaremos una tertulia sobre ambas creaciones.
Tras alimentar la mente, llenaremos el cuerpo. Nos hubiera gustado rematar la noche con una cena veneciana pero como no ha llegado el barco con los ingredientes imprescindibles los hemos sustituido por jamón, queso y sangría (con y sin alcohol).
El precio de toda la actividad (incluidas viandas) es de seis euros.
Te esperamos

Asistió Sampedro

2007-06-13T18:06:00.000+02:00

Con esta preciosa carta quiso añdirse José Luis Sampedro a nuestro viaje en torno a su obra "El río que nos lleva". Esta grata sorpresa supuso la guinda a un recorrido repleto de satisfacciones y momentos entrañables que comenzó en el mirador del Tajo, en el término de Zaorejas, y llegó casi hasta Aranjuez.

La ruta a pie del primer día nos llevó hasta el lugar preciso en que Shanon se encontró con Paula al comienzo de la novela o la tan temida para los gancheros curva del Tajo a la altura de La Escaleruela. En estos y otros lugares recordamos las palabras de Sampedro leyendo los pasajes más adecuados a cada zona. Alguno de esos momentos quedan reflejados en las fotos que puedes ver en éste álbum

El Río que nos lleva

Si asististe al viaje y quieres dejar tus impresiones, te invitamos a hacerlo en los comentarios.

A continuación incluimos la primera de las recibidas enviada por Andrés López:

Hola a todas/os Después de la magnífica excursión por el Alto Tajo han quedado recuerdos en mi mente y quiero regalároslos, sobretodo a los que leyeron, prepararon, trabajaron y pusieron todo su empeño para que los demás disfrutásemos tanto. El resto fue todo fluido.
Ese día me sentí por momentos así, ganchero aferrado a la vida, "clavado" en la tierra, como aquél en la madera. Cada "ganchazo" me hacía dar un paso adelante y disfrutar del "camino" del andar de mis horas pero eras tú compañero el que con tu aliento y tu ánimo al recuerdo de la historia reciente, con tu "Literactua" actuando, moviéndome a tu lado, "respirando" el tocino compartido de aquellos "lobos" hambrientos, en estado de celo permanente por "llevar su tronco de vida" al final del principio del río de sus risas, de sus devaneos, de sus danzas y sus pasos por el bosque, único alimento de sus vidas llenas de pasión latente por lo bello y lo anhelado de sus mentes. Oía una y otra vez que me lees como los ángeles pero que sientes hasta con los dientes, expresión hermosa y radiante, bella, abierta, constante, sencilla, ahondante... ¡Oh¡ ¡Qué bello reposo, escucho una voz, abundante (Estos últimos párrafos van dedicados a los que leyeron como los angeles) Espero os guste y gracias a todos por algo tan inolvidable. Espero seguir ins-pirado, sobre todo "pirado" porque si no no saldría del vientre. Un detalle muy especial para Sonia y Gloria. Besos. Andrés.

No hay billetes

2007-05-22T12:45:00.000+02:00

Este año la acogida de nuestra actividad "Un libro, un viaje" ha resultado tan satisfactoria que ya se han cubierto las cincuenta y cinco plazas disponibles para la actividad. Lamentamos profundamente si te has quedado a las puertas pero no hay más sitio. Aún así, presta atención a próximos avisos donde informaremos del resultado del viaje. Además, tan pronto regresemos, empezaremos a trabajar en la ruta del año que viene.

Un libro un viaje. Abierta inscripción

2007-04-18T16:48:00.000+02:00

Ya puedes apuntarte a la próxima actividad de Literactúa, un libro, un viaje.

Te recordamos que este año la novela elegida es El río que nos lleva de José Luis Sampedro, por eso, el viaje se desarrollará en torno al río Tajo, escenario de la acción.
La fecha elegida es el fin de semana del 2 y 3 de junio. Atento al plan de viaje previsto porque no tiene desperdicio:

Sábado 2 de junio

9:00. Salida del Centro Cultural Federico García Lorca de Rivas Vaciamadrid con destino al Alto Tajo
11:30. Parada técnica en Sacedón
13:30. Llegada a Zaorejas donde iniciaremos una ruta a pie para conocer de cerca las zonas del río más complicadas para los gancheros protagonistas de la novela. Durante la excursión se leerán algunos pasajes del texto. Para esta ruta se recomienda llevar comida pues no finalizará hasta la tarde.
18:00. Salida de Zaorejas con destino al hotel.
18:45. Llegada al hotel Alto Tajo en Poveda de la Sierra. Reparto de habitaciones y tiempo libre hasta la hora de la cena.
21:00. Cena típica de la zona con platos habituales entre la maderada.
22:00. Tertulia sobre la novela.
23:00. Emisión de la película El río que nos lleva de Antonio del Real.

Domingo 3 de junio

9:30. Desayuno en el hotel.
10:30. Salida con destino a los pueblos bañados por el Tajo con parada en algunos de los más representativos citados en la novela.
13:00. Llegada a Pastrana y tiempo libre para la visita hasta la hora de comer.
15:00. Comida en restaurante Convento San Francisco (Migas, ensaladas, cordero, postre, pan y vino)
17:00. Salida de Pastrana con destino a Fuentidueña de Tajo con paso y parada por algunas localidades de interés.
21:00. Llegada al Centro Cultural Federico García Lorca de Rivas Vaciamadrid

(Los horarios son aproximados)

Inscripciones hasta cubrir las 55 plazas disponibles en el teléfono: 91 666 04 21 o en el correo electrónico: literactua@yahoo.es
La inscripción tendrá carácter únicamente de reserva hasta que se realice el pago correspondiente en la cuenta de LITERACTUA 2038-2828-09-6000292883 indicando "ElRío" y nombre y apellido de la persona inscrita (Ejemplo: ELRIO PEDRO PEREZ) momento en que se considerará efectiva la inscripción.

Precio
El precio de 85 € por persona incluye: transporte de ida y vuelta en autocar, alojamiento, cena del sábado, desayuno y comida del domingo.

Un libro, un viaje. Ya hay fecha

2007-04-01T19:49:00.000+02:00

Ya tenemos fecha para la realización de nuestra actividad estrella. El sábado 1 de junio nos vamos al Alto Tajo para recrear los escenarios de la novela de José Luis Sampedro El río que nos lleva.
Aunque aún faltan por concretar algunos pormenores, ya podemos informar que la actividad incluirá una ruta a pie hasta algún rincón del Tajo descrito en la novela, visitas a los pueblos más emblemáticos de la historia, visionado de la película El río que nos lleva de Antonio del Real y de un documental alusivo al tema, comida típica en la zona media del río, debates, lecturas y muchas cosas más.
Recuerda que el año pasado nos fuimos hasta Valladolid para conocer de cerca los escenarios en que trascurría El Hereje de Miguel Delibes y que todos los presentes terminaron muy contentos.
Si estás interesado en asistir escríbenos a literactua@yahoo.es

La mujer desarmada

2007-02-26T17:08:00.000+01:00

El próximo sábado 3 de marzo Literactúa te invita a la presentación del libro La Mujer Desarmada de Montserrat Cano. El acto, programado dentro de las actividades de Marzo Mujer que organiza la Concejalía de la Mujer del Ayuntamiento de Rivas Vaciamadrid, contará con la participación del grupo musical La Gata y de otros invitados que leerán textos de la obra presentada. Será a las 18:30 dentro de la Carpa habilitada en el Parque Montarco de Rivas Vaciamadrid. Acceso libre.

Gata encerrada...

2007-02-04T17:00:00.000+01:00

...a Calicanto. O dicho de otro modo: música y cuentos.

Os invitamos a inaugurar la Casa de Asociaciones de Rivas Vaciamadrid y para eso hemos decidido crear un espectáculo lleno de fantasía en el que se mezclarán las historias del grupo de cuenta cuentos Calicanto con la música de La Gata.

Te esperamos el día 10 de febrero a las 19:30 en el salón de actos de la Casa de Asociaciones de Rivas Vaciamadrid, Avenida del Deporte, s/n, junto a las Piscinas de Covibar y a un pasito de la estación de Metro de Rivas Urbanizaciones

Espigas y amapolas

2007-02-03T01:56:00.000+01:00

Recientemente nuestra compañera Alicia Sanemeterio Navas ha sido galardonada con el primer premio de relato y con el segundo de poesía del certamen Espigas y Amapolas convocado por la Concejalía de Bienestar Social del Ayuntamiento de Rivas Vaciamadrid.
A continuación puedes leer las obras premiadas.

Me dolía terriblemente la cabeza. Me palpé las mejillas para retirar la máscara que estiraba todos mis músculos. Mis manos estaban rojas. Recorrí la cara como un ciego y comprobé que tenía una brecha considerable en la frente, origen, con toda seguridad, de las manchas que me cubrían de pies a cabeza. Salvo en el borde de la herida, la sangre estaba completamente seca, lo que me hizo deducir que hacía tiempo que se había producido.
Después del dolor de cabeza, lo primero que me impactó de mi inexplicable situación fue un olor ácido, nauseabundo, mezcla de orines, sudor y humanidad. Vi que estaba tirada en el suelo rodeada de varias mujeres que vociferaban todas al tiempo. Intenté estirar las piernas y los brazos, entumecidos, y una de mis vecinas dijo:
-Oye, rica, que te estás pasando de tus sesenta centímetros
Otra, con la cara y el pelo muy grasientos, sentada a mis pies, intercedió a mi favor:
-Déjala por un día, no ves que l’han dao bien p’al pelo?
No tenía ni idea de por qué me encontraba en ese lugar extraño y espantoso ¿Había muerto y estaba en el infierno?
Mi traje azul claro de los domingos, tieso con pegotes de sangre, vómitos y heces estaba pegado a mi cuerpo y mis zapatos nuevos, ahora muy deteriorados y sucios, empezaron a abrir un rayo de luz en mi memoria. Me recordé vistiéndome por la mañana, no sabía si de ese mismo día, con mis mejores galas y maquillándome esmeradamente para asistir a Las Salesas. Tenía que causar buena impresión. Nunca se sabe. Él llevaba ya un año de angustia e incertidumbre en Porlier y, por fin, en la última visita me había comunicado la fecha y hora en que se iba a celebrar el juicio (consejo de guerra lo llamaban). Me apoyé en estos datos, que podía revivir con nitidez, para tratar de reconstruir cómo había llegado a mi lamentable situación actual. A pesar del dolor que embotaba mis sentidos y las voces de mis compañeras que chillaban cada vez más estentóreamente, poco a poco, mi mente se aclaró y fui visualizando, como en una pantalla, los hechos de aquel día infausto.
Salí muy temprano para dejar a las niñas en casa de mi hermana, que les daría la comida si el juicio se demoraba varias horas y, con el corazón palpitante, me dirigí a Las Salesas.
Como iba con bastante adelanto sobre el horario, aunque de pie entre la muchedumbre, conseguí un buen sitio desde el que veía perfectamente, en el estrado, al tribunal compuesto de siete u ocho miembros, en actitud hierática e impresionante y también la puerta por la que salió una fila de unos cincuenta presos, todos vestidos con mono y un aspecto famélico y derrotado. Iban amarrados de dos en dos y custodiados por guardias civiles y falangistas, que los empujaban de malas maneras para que avanzaran más rápido. Allí, en la mitad de la fila, atado a un compañero, estaba Cecilio. Se me saltaron las lágrimas al verle tan delgado y pálido, aunque erguía la cabeza, yo diría que con un gesto de altivez.
Los jueces hablaban y hablaban, refiriéndose al conjunto de los presos. Acusaban a todos de alta traición a la patria, colaboración con los masones y comunistas y muchas otras cosas muy embrolladas que no conseguí captar por completo.
Yo no apartaba la vista de Cecilio. Hubo un momento en que me pareció que nuestras miradas se encontraban. Sentí el mismo chispazo que cuando nos vimos por primera vez. El horrible mono que le sobraba por todas partes y su cara verdosa, demacrada, ojos hundidos y nuez prominente desaparecieron. Me le imaginaba como entonces, en la calle, al lado de un impresionante coche negro, hablando con otros dos compañeros. Vestía un uniforme azul marino, camisa blanca y corbata y llevaba una gorra de plato en la mano. Pensé que parecía un almirante. Yo había salido a comprar el pan y, cuando nuestras miradas se cruzaron, el mundo entero desapareció para mí. Me puse colorada y lamenté no haberme arreglado más. Iba en zapatillas y con el uniforme de diario. Sin embargo, le gusté porque dijo: -¡Olé lo más bonito de todo Madrid!
A partir de entonces, cada vez que salía a la puerta de la calle -lo que procuraba ocurriera cuando sabía que él podía estar esperando a sus señores- me arreglaba con todo esmero, como si fuera domingo por la tarde.
Después de varios encuentros casuales, empezamos a salir. Al principio, íbamos al Retiro a pasear o a merendar chocolate con picatostes a una chocolatería de la calle de Alcalá. Después, al cine o a bailar a la Bombilla.
Por fin, el 14 de abril de 1931, nos hicimos novios formales. Fue un día señalado para nosotros y para España. Cecilio estaba encantado con la proclamación de la República y decía que, aunque era para los liberales, y que los socialistas debían ocuparse del futuro de una sociedad sin clases, creía que se iba avanzando en el camino hacia la libertad. Pensaba que la marcha del rey al exilio significaba un gran avance para nuestro País. Si los ricos y los anarquistas no enredaban demasiado, se conseguiría la igualdad y, según él, podríamos convertirnos, en poco tiempo, en una gran nación.
Los jueces seguían desgranando los delitos de los hombres atados entre sí. Los pintaban tan malos, que los observé con atención. Su aspecto era lamentable. A algunos se les veía a punto de desfallecer, la cabeza caída sobre el pecho, los hombros hundidos, mientras que otros mostraban un gesto desafiante, la cabeza erguida con orgullo, que hacía casi olvidar su aspecto famélico y depauperado.
Miré a Cecilio, tan cambiando, y pensé que en esto habían acabado sus sueños de igualdad y paz para todos, aquello de lo que me hablaba con gran entusiasmo, tratando de convencerme, porque yo lo que veía entonces era que había demasiada violencia en las calles y que las cosas estaban cada vez más difíciles. Él siempre decía que eran los anarquistas, los de la CNT, los que ponían bombas y convocaban las huelgas, y que la UGT tenía que secundarlos para no defraudar a sus asociados, los trabajadores y campesinos, y conseguir así para ellos, aunque fuera con alguna concesión, una vida menos sacrificada y más justa.
Antes de casarnos, estuvimos saliendo durante tres años. ¡Cuántas cosas me enseñó! No dejaba de hablar ni un momento. Pasaba de un tema a otro y sobre todos tenía grandes conocimientos. Leía a diario varios periódicos y estaba abonado a “El Socialista”. Seguía las noticias, no sólo de España, sino de todo el mundo y su cultura era increíble.
La verdad es que yo no entendía bien muchas de las cosas que me contaba. Siempre hablaba de justicia social, de la emancipación de los trabajadores ¿Cómo se iban a emancipar los trabajadores, si no tenían dinero? -me preguntaba yo-. Cuando me atrevía a pedirle que me aclarara algo, me soltaba un gran discurso que me dejaba más confusa que antes de preguntar. Por lo visto, los trabajadores tenían lo más importante, que era su trabajo, sin el cual los ricos no serían nada. Yo quería decirle que yo veía que los ricos siempre tenían la sartén por el mango y podían disponer de la vida de los pobres. Los que tenían tres criadas, echaban a dos y se arreglaban con una. A muchos compañeros suyos, choferes, los dejaron en la calle y hasta conducían los propios señores, pero no le convencía. -Al final -aseguraba- triunfará la justicia social. Decía que había que reivindicar la jornada de ocho horas. Me hablaba con entusiasmo del socialismo, de la igualdad de oportunidades, de Pablo Iglesias.
Como a mí todo lo que decía y hacía me parecía muy acertado, aunque no lo entendiera bien, accedí a que me apuntara a la UGT, a pesar de que mi señora aseguraba que ese hombre estaba muy equivocado. Era un anarquista y me llevaría a la perdición.
Ahora, después de tantos años y tanto sufrimiento y fatigas, en esa sala, comprendí que mi señora había acertado. Estábamos perdidos y como nosotros, millones de españoles.
En ese momento, un juez imponente con calva brillante y bigotito recortado, iba nombrando a los presos uno a uno. Después de detallar, con voz monótona, los terribles delitos que había cometido el acusado de turno, terminaba siempre con la frase:“los hechos descritos son constitutivos de un delito de adhesión a la rebelión militar, por lo que procede imponer la pena de... y escupía con odio la sentencia: pena de muerte o treinta años y un día de prisión mayor para los más afortunados.
La vista se me estaba nublando, pero tenía que resistir hasta el final. No podía desfallecer sin saber el castigo que imponían a Cecilio.
Una mujer, a mi lado cayó desmayada; otras lloraban a gritos con desconsuelo. Los jueces reclamaban silencio en el público o tendrían que desalojar la sala. Ya iba a llegar el turno de Cecilio. Las piernas me temblaban y los dientes me castañeteaban. Le nombraron y empezaron a desgranar una sarta de delitos terribles. Entre otros que no logré entender, por lo visto, había matado a tres hombres y quemado un pueblo.
Los hechos descritos son constitutivos de un delito de adhesión a la rebelión militar, del que el procesado es autor por su participación directa, material y voluntaria en los hechos, por lo que procede imponer PENA DE MUERTE.
Aunque no me quedaban fuerzas físicas, no se de dónde saqué la fuerza interior que imprimió una gran potencia a mi voz cuando grité un ASESINOS que retumbó en toda la sala. Cuatro guardias civiles se abalanzaron hacia mi con las metralletas en alto.
No recuerdo nada más.

Las mujeres que me rodeaban lloraban y gritaban muy excitadas porque se llevaban a una compañera a rastras. Me tendí en el suelo como pude, decidida a no pensar. Mi situación ya no tenía arreglo. Sin embargo, no podía borrar de mi mente las caritas de mis hijas al despedirnos ¿esa mañana?
-Mamá, estás muy guapa. ¿Te vas de paseo? Tráenos alguna sorpresita –dijo la mayor con su lengua de trapo.

El unicornio azul cruzó ante mí,
la crin al viento.
Intenté saltar sobre su grupa.
He corrido tras él por mucho tiempo,
confiada en alcanzarlo un día

Hoy me apoyo en el vacío;
el tiempo me vuelve transparente;
el agua se escapa entre mis dedos.
Para retener mis sueños imposibles
voy a llenar un ánfora turquesa.

PUedes ver las fotos del acto pinchando aquí

Entrega de premios Espigas y amapolas

Max Aub y Picasso: 25 años de la llegada del Guernica

2006-11-20T23:25:00.000+01:00

Coincidiendo con el 25 aniversario de la llegada del Guernica a España, Literactúa ha querido realizar su particular homenaje literario a dicha creación y recordar que la paz todavía no ha llegado y que escenas como la reflejada en el cuadro se siguen viviendo en muchos rincones del mundo.
El acto, celebrado el pasado 10 de noviembre, consistió en una ponencia sobre Max Aub impartida por Carmen Valcárcel, profesora titular del Departamento de Filología Española de la Universidad Autónoma de Madrid y experta en dicho autor seguida de una lectura de textos inspirados en el Guernica y elaborados por algunos miembros de Literactúa.
En este caso, la conexión entre la pintura y la literatura la encontramos en que Max Aub encargó la creación del Guernica a Picasso en enero de 1937 cuando el escritor ejercía de agregado cultural de la Embajada de España en París y subcomisionario de la Exposición Universal de París. El encargo, procedente del Gobierno Español, requería un mural por un importe de 150.000 francos para ser expuesto en el Pabellón de España.
Para completar la jornada conmemorativa, se expusieron dos obras creadas por artistas locales: un grabado de Jose Luis Kuevas, con texto de Vera Moreno y fotografías de Emilia Ruano junto a la composición “A media luz” de Lola Corrales.

(A continuación encontrarás los textos leídos tras la ponencia de Carmen Valcárcel)

La Mari

2006-11-20T23:20:00.000+01:00

Apenas se la veía salir de casa. Trabajaba muy duro, de sol a sol. No tenía entretenimientos ni poseía una radio. Nadie sabe como llegó a Guernica pero estaba en boca de todos. Llamaba la atención de su pelo trigueño cuando se lo cepillaba sentada al sol ante la puerta de su casa. Cuando compraba pedía por señas. Unos opinan que era muda, otro decían que han oído cánticos extraordinarios procedentes de su cuarto de baño.
Me atrajo desde el principio porque los seres extraños me prenden un amor desproporcionado. Me intrigaba ese cuerpo que aúna peligro y belleza, esa horrenda y extraordinaria cantante que ocultaba el asesinato y la antropofagia.
Por eso, me fui abriendo paso entre el mar de gentes. Llegué a la orilla de su pelo y le propuse en matrimonio, con un quintal de sal como dote y con mis manos para acunarla tierra adentro.

Ante su rechazo me convertí en su única visita. Un día empezó a hablar con acento asturiano, otro me enseñó su inmenso baño, otro me invitó a un gran banquete de pescado y finalmente me dio a comer flores de loto. El vacío de mi vista y la ausencia de sus cantos levantaron mis dudas sobre la esencia mitológica de aquella mujer. La posibilidad de que errase sobre su naturaleza sirénica me turbaba y me impedía conciliar el sueño. Finalmente, mi incertidumbre me empujó a las aguas de la ruptura.
Al día siguiente Guernica fue bombardeado. Su casa quedó devorada por las llamas. De ella no volví a saber más aunque me contaron que huyó en un carro de fuego. Sin embargo, quedé turbado al descubrir entre los restos de su casa una piedra en forma de pez con su cara perfilada.

Félix de Andrés

En esta noche oscura

2006-11-20T23:18:00.000+01:00

En esta noche oscura,
los pies heridos,
huesos húmedos de sangre inocente,
los silencios de las bombas
niños sedientos de pechos maternos,
las palabras pegadas al paladar
y el horror cegando las miradas.
Un pincel lo lleva todo a un lienzo.

Pilar Marín

Lágrimas como agujas

2006-11-20T23:16:00.000+01:00

Lágrimas como agujas
Gritos mudos al aire.
Terror y horror en blanco y negro
Con brazos y rostros al cielo,
vivos y muertos exigen justicia.
Sólo un niño, la cabeza vencida,
acepta sereno la muerte.
Silencio. No busquéis otra respuesta

Alicia San Emeterio

A los feos del alma de parte de los cesantes

2006-11-20T23:13:00.001+01:00

Tengo un hilo que me lleva y me trae
como las olas y las nubes,
una cometa que me ilumina.
Una ilusión que me viene del pasado
en mis sueños me da alas y
en mis avances me une con lo profundo.

Existen tijeras que cortan, que esperan a ver mi red confeccionada.
Yo coso, ideo, busco, encuentro, un poquito por aquí, unas palabritas por allá. Creo en la gente buena, en la alegría de vivir, en los almuerzos compartidos, en la libertad de los perros y los niños. Creo en las bicicletas como medio para ir al trabajo, como una nave con velas que me lleva a ver las flores del campo, el parque del Retiro.
Existen personas puntuales, que son los primeros en ir a votar, en ir a rezar, en maquinar en silencio.
Yo ando, camino, río, voy, vengo, hago y deshago mi tapiz, disfruto pensando en los colores, el resultado final. Observo maravillado el encaje, los bolillos, el tiempo, Penélope siente la urdimbre. La escucha de todo lo bueno, la recolecta de las flores, el sabor de la miel del huerto. Esta cobija dará calor a muchos, a los que tienen frío, a los que tienen hambre. Siento mi columna vertebral más fuerte, son muchos los que me ayudan, me cuentan como este abrigo favorecerá a los trabajadores que gustan los domingos de comer en familia y reír con los vecinos.
Existen periódicos que te regalan una aspiradora, y te aspiran los cambios, las intenciones, la igualdad, la imaginación. Son la razón de cada día, el abc de muchos lectores que no cambian sus pendientes de perlas por mucho que el tiempo pase. Que ellos como sus hijos, visten con camisa blanca y jersey azul marino.
Observo que hay que estar tranquilo, ser cuidadoso con los colores, demasiados cocineros fastidian el cocido, pero esta tela está pensada cromáticamente. Los tierras, los ocres, dan paso a alguna pincelada de verde, rojo, como en la naturaleza. Los hombres y las mujeres venimos del medio natural, las burbujas de Freixenet se las dejo a los feos de alma.
Existe una bandera de colores igualitos, roja, amarilla y roja; un lujo ordenado y una pobreza estructurada.
Yo sigo encaprichado en el morado, color del cambio según las prácticas yóguicas, las ortigas me previenen de la caspa. Me gusta silbar cuando veo a algún casposo, ellos dicen y no escucho, solo observo su rictus pétreo, yo en cambio coso, ideo, busco, encuentro, un poquito por aquí, unas palabritas por allá. Mi texto, mi telar, mi pantalla virtual.
Existe una mano que se ha decidido a actuar, hay que dar forma, cortar el traje, el rey está esperando roja, amarilla y roja, su bandera.
Termino los ribetes, pero me llaman desde la dirección, firmar un papel, carta de recomendación, si sale algún otro proyecto. Hace mucho tiempo que no corro con mi perro, mi tiempo me lo han libado, mi espacio reducido está alborotado, la prioridad no era yo, sino la tela que nos habían encargado.
Existen unas tijeras que ahora mismo están haciendo jirones a mi bandera republicana, a mi ilusión, a las palabras de los trabajadores. Con radio olé van cantando en pro de la igualdad, maquetando todo uniforme, como tiene que ser. Lo científico por encima de los hombres, las emociones y la justicia.
Yo vuelvo al ovillo. A mi abuelo le hirieron en la pierna, y todos participábamos de aquel agujero enorme que había que curarle. La guerra había dejado su huella en la pierna derecha del abuelo Sebastián. Aquella sangre que no cicatrizaba jamás era lo único tangible de las batallas de sobremesa: sus aventuras de hombres que se arrastraban entre las trincheras y deseaban tabaco por encima de todo, sus historias de hermanos que se comían la sal a puñados porque lo único que tenían era hambre.
En los cafés, en las sobremesas, se des-cubre a la gente. Mi jefe ordenadito ha heredado de sus abuelos la fea costumbre cleptómana de robar las cucharillas del café en los restaurantes. Él, que se jacta de haber estado en Turquía, en Egipto, en La India, en Marruecos, en grandes hoteles donde siempre encuentra comida española, resulta que ha heredado de sus antepasados obreros un montón de cubiertos desiguales. Él, tan puntual y cumplidor, que llama chinchetos a los que abandonaron a su familia y amigos para tener lo que soñaron como un presente mejor y que puede estar resultando un presente peor, gracias a españoles civilizados como mi jefe ordenadito, él tan solo tiene 32 años.
Existe una ruptura, un barranco sin fondo, un hoyo en una pierna, una mujer que llora, alguien que grita, cuchillos virtuales, documentos que desdicen lo dicho. Si fuera artista, si fuera genio idearía mi propio tapiz, y diría no dejes que te fundan la funda con el contenido. La bandera republicana es roja, amarilla y morada. Nos quitaron las violetas, nos aplastaron la memoria y si el Guernica no estuviera, nos dirían que la guerra fue un sueño, una mentira de ETA.
Mi batalla es la misma batalla de mi abuelo, contra los ordenaditos que dan órdenes y que si no las dan, poco importa, te recortan al final. Mi agujero lo tengo en el estómago, el campo de batalla es la oficina, donde canturreo y eso me perjudica.
Tengo un hilo que me lleva, me trae, me ilumina, una ilusión que me viene del pasado, y que de nuevo vuelve a ser quebrada. Si fuera Picasso volvería a pintar el Guernica y gritaría en blanco y negro porque me volvieron a negar el morado en mi bandera. Subir a personal, recoger unos papeles, la carta de recomendación…

Vera Moreno

Las palabras mayores

2006-11-20T23:13:00.000+01:00

Por aquel entonces, existía un universo flotante sobre Guillermo en el que habitaban un montón de palabras raras. Palabras que daban forma al mundo adulto que aún le era ajeno, y que de vez en cuando se descolgaban y le caían en la cabeza provocándole algún chichón de desconcierto.
Aquel 1981, Guille vivió sus diez años de edad con la cabeza llena de chichones de ese tipo. El oscuro mundo de las palabras adultas le ganó espacio a su infancia de fútbol, tebeos y canciones de Parchís, y en su vida irrumpieron un golpe de Estado fallido, un atentado a un señor llamado Ronald Reagan que salía mucho en la tele, la ley del divorcio. Todo un mundo se desplegaba con esos hechos, ante los que Guille reaccionaba maravillado y asustado a partes iguales por la rotundidad con que nombraban realidades nuevas. Golpe de Estado, atentado, divorcio.
-Mamá, ¿cuánto hace de la guerra? –preguntó Guille mientras cenaba delante del televisor.
Su madre no contestó. Estaba hablando atropelladamente por teléfono. Discutía. Guille se veía envuelto por el ruido de una conversación crispada de la que también caían algunas palabras sobre su cabeza. “Estoy harta de tanta tontería, de tantas mentiras. Por mí puedes irte con tus portazos y quedarte con ésa… Ahora es mucho más fácil mandarlo todo a la mierda”.
Qué extraño. Ninguna de esas palabras le era desconocida al niño. Sin embargo, descubrió Guille, sí que lo era todo aquello que nombraban sin nombrarlo. Harta, tontería, mentiras, portazos, ésa, ahora, fácil, mierda. Pinchó los últimos tres macarrones y los tragó sin apenas masticar, mientras en el telediario el locutor subrayaba la importancia histórica de la llegada al día siguiente al aeropuerto de Barajas de un cuadro que había pintado un señor en la guerra.
-Mamá –insistió el pequeño, molesto por la poca atención de su progenitora y asustado por la realidad adulta con que ella iba dirigiendo las palabras hacia el otro lado del teléfono-: la guerra, que cuánto hace.
Tampoco esta vez hubo respuesta. No para él. Su madre contuvo el aliento, y en un gesto paralizado dio con el punto y final a la discusión telefónica y a algo más. “Quiero el divorcio”. Y Guille vio cómo unas lágrimas corrieron por las mejillas de su madre, que colgó y quedó con la mirada perdida, apuntando a la imagen televisada de un rostro cubista en blanco y negro que también lloraba.
-Cuarenta y cinco años, la guerra empezó hace cuarenta y cinco años y terminó hace cuarenta y dos –contestó la mujer, con un tono disperso y lejano que súbitamente se quebró y la devolvió a aquella casa, aquel salón, aquel telediario-. Hay que ver qué feo es el Guernica ése, ¿no? Tanto bombo a un cuadro tan horroroso...
-Pues a mí me gusta. Es un poco triste, pero me gusta –dijo Guille, tras darle un beso de buenas noches.Antes de dormir, ya en su cuarto, Guille gastó un rato en leer la última historieta de Mortadelo y Filemón y preparar el chándal para el partido de fútbol del día siguiente, mientras tarareaba una canción cualquiera de Parchís. Lo normal. La imagen del Guernica en su retina, sin embargo, le remitió a aquel universo que le iba ganando terreno. Y sintió un escalofrío cuando, al apagar la luz y cerrar los ojos, un eco cercano le agravó un chichón reciente: “Quiero el divorcio”.

Curro García

El olvido

2006-11-20T23:12:00.001+01:00

Ese día se levantó pronto. Había un gran acontecimiento: la boda del futuro rey.
Se engalanó todo lo que pudo: “la belleza no está sólo en la juventud” pensó, mientras arreglaba su blanco pelo y se ponía unos pendientes largos y brillantes. Se sonrió a sí misma, satisfecha con su imagen.
Desde hacía varios meses, la boda real lo ocupaba todo. No se hablaba de otra cosa en la ciudad. Hasta habían cerrado el Palacio Real a las visitas, por lo que no pudo entrar cierto día que iba de turismo con unas amigas extranjeras.
¡Qué fastidio!... pero todo a favor de la causa.
Se perfumó y desempolvó las fotos de sus hermanos. Esto le provocó una gran emoción que ni siquiera trató de contener.
Al igual que se había arreglado ella, ahora iba a arreglar la casa: primero las fotos antiguas llenas de dolor y sangre, luego la enorme bandera republicana, colgada en la terraza, de lado a lado, dando a la calle principal. Quería que todo el mundo la viera: era el gran día. El cortejo con el futuro rey pasaría cerca de su casa, y era lo mínimo que podía hacer para saludarles.
Y finalmente, desempolvó la lámina del Guernika que le había regalado Paco. Volvió a sentir una punzada de dolor. Algunas heridas nunca cicatrizan, y la suya siempre se abría cuando contemplaba esa lámina.
Súbitamente, regresaron a su mente los disparos, las bombas, los aullidos de dolor y la sangre injustamente derramada. Todo eso aparecía, inevitablemente, cada vez que contemplaba el cuadro. No podía mirar a la mujer con su niño en brazos, sin recordarse a sí misma, años atrás, también de rodillas y con su propio hijo muerto en el vientre.
Por eso, ese día, más que nunca, no debía dejar de engalanar su casa: Su bandera, sus fotos, su Guernika. Era su manera de luchar, de continuar con la batalla, porque para ella, la guerra todavía no había terminado. Al contrario, se había recrudecido en los últimos años con una política injusta que lo barría todo.
Ella esperaba llegar a ver la proclamación de La III República, y no olvidaba... como parecían haber olvidado todos. Se preguntaba qué sentirían los demás al contemplar el Guernika. Si se les romperían las entrañas como a ella, y, se sintió profundamente agradecida a Picasso, por su creación, porque en esos días de boda real y de folclore ella perdonaba todo, excepto el olvido.

Pilar Río

El árbol

2006-11-20T23:12:00.000+01:00

Tocan las cuatro y media de la tarde en el reloj de la iglesia. Las campanadas atraen hacía mí un grupo de cóndores orgullosos que derraman lágrimas de odio. Suenan las sirenas con tono sepulcral en una ciudad indefensa y lejana del frente. Hemos iniciado el espectáculo.
Siento que la furia del cielo abrasa a aquellos que más quiero. Apenas dura tres horas este experimento incendiario. Las lenguas manan de los proyectiles de aluminio. Horror incesante de personas y máquinas extrañas, abrasan a los que me juraron fidelidad, a los que bailan delante de mí con respeto. La rabia imparable se descarga en quintales de brutalidad. El calor funde sangre, vísceras y hierros retorcidos. Un manto de humo oculta a la ciudad. En las afueras quedan a merced de la metralla. Los que se quedan gritan libertad ante mi tronco en una muerte desgarradora. La piel de toro se ha quebrado. La noche no acaba con las llamas del holocausto. Solo el lloro mudo de mi cuerpo intacto permanece en un caos de destrucción. ¡Cuánto hubiera dado porque las astillas de mi cuerpo saltaran por los aires! ¡Calcinadme, no dejéis mi tronco sin alma al lado del puente! ¡No me uséis de excusa para este desastre!

Félix de Andrés

migrACCIÓN

2006-06-25T18:55:00.000+02:00

Dentro de las actividades paralelas al II Foro Social Mundial de las Migraciones celebrado en Rivas-Vaciamadrid del 22 al 24 de Junio, Literactúa aprovechó el solsticio de verano para presentar migrACCIÓN, un recital literario-musical en el que el grupo Cardalanas interpretó textos escritos por integrantes de la asociación. El recital fue clausurado por Demetrio Valentini, obispo de Jales en São Paulo (Brasil) que también recitó un poema y contó una anécdota con la que puso de relieve la importancia de los movimientos migratorios como algo inherente al ser humano. Los asistentes, entre los que se encontraban varios inmigrantes residentes en Rivas y algunos foristas desplazados al congreso destacaron la sensibilidad de los textos presentados y la magnífica interpretación del grupo que los dio sonido.
A continuación reproducimos los textos que se leyeron durante la noche más corta del año.

migrACCIÓN: colores

2006-06-25T18:54:00.000+02:00

Los rojos lo pasaron muy mal
por ser rojos
y no azules.
Esclavizamos a los negros
por no ser blancos
como nosotros.
Los amarillos pelean con espada,
nosotros con fusiles.
Lo primero que me enseñaron,
en la escuela,
fueron los colores.
Esto explica la historia.
Lo que somos.
Leire Olmeda

migrACCIÓN: aferrado

2006-06-25T18:52:00.000+02:00

Anclado en un sol
aferrado a una tierra
sin agua
me estiro cada día
para tocar el cielo.
Me estiro cada noche
por debajo de la tierra
buscando alimento

Veo a mis jóvenes
delgados como hilos
correr furtivos.
La noche se los lleva
al otro lado del Estrecho.

Algún día
mi madera flotará en el agua
y algún hijo
desnutrido de esta tierra
se aferrará a mi tronco.

Juntos, exhaustos
rozaremos el cielo
silueta de papel
que nos desprende del suelo.
Vera Moreno

migrACCIÓN: 13M

2006-06-25T18:50:00.001+02:00

Velas encendidas, poemas, recuerdos personales se acumulan frente a un viejo muro de ladrillo tras el que murieron decenas de inocentes víctimas de la intolerancia y los deseos de poder de unos pocos. A escasos cincuenta metros seis mujeres, que ya no cumplirán los cuarenta, cargadas de anillos, esperaban un arroz con bogavante y discutían de actualidad: resultados electorales, retirada de tropas de países ocupados, inmigración...-“¿porqué no dejamos este tema y hablamos de moda, animales, jardinería...?” dijo una de pronto.
Pero siguieron expulsando a personas de este país, siguieron justificando la presencia de soldados en otro. No les importa lo que tengas que decir. No les importa que ames la paz. No les importa que vinieras buscando alimento. No les importa lo que trabajes. No les importa donde tengas que vivir. No les importa nada. Estos días, si naciste al Sur del Mediterráneo, serás culpable.
Fernando Galán

migrACCIÓN: la llegada

2006-06-25T18:50:00.000+02:00

El ruido fue lo primero que le llamó la atención. Acostumbrado como estaba a que los trinos le despertasen y la brisa lo arrullara, el bullicio de la estación le recordó a las tormentas de agosto que dejaban ese característico aroma de ozono sobre los trigales. Ahora, el choque metálico de las ruedas contra los raíles producía el sonido atronador y el olor omnipresente lo traía el ferodo de las locomotoras.
Al abandonar aquella decimonónica catedral de ausencias el ruido perforó aún más sus oídos sosegados; entonces intuyó que no se adaptaría con facilidad a esa ciudad.
Ignorando la fila de taxis hambrientos de viajeros, cargó con las maletas y caminó hasta ser engullido por la multitud de sombras sin rostro.
Fernando Galán

migrACCIÓN: descosido

2006-06-25T18:47:00.000+02:00

Como un ovillo de hilos descosidos
la ciudad es una ráfaga de sus peatones
en el reflejo de la memoria
que nos da cuerpo
ir y venir por el curso de la historia

un ovillo de pasos en el reflejo
que el poema graba

Como una ráfaga de peatones
la memoria es puro hilo
en la malla de agua inmensa
que nos moja y nos sala:
ir y venir por el curso del presente

un poema escrito en el agua
que la orilla borra

Como un presente descosido
se borran la orilla y la ciudad y el reflejo
en el instante de ráfaga
que permanece

quedan los pasos y los peatones
queda el naufragio
ir y venir

Curro Corrales

migrACCIÓN: calor

2006-06-25T18:46:00.000+02:00

En el asfalto se derriten todas mis esperanzas.
Me muevo desgarrando una compacta marea,
esencia enrarecida,
con la que lucha mi cuerpo en movimiento.
Por todas partes veo seres que la roen,
roen y roen,
para no encontrar ninguna salida,
sin afán siquiera de alimentarse.
El termómetro marca 43º.
Los seres siguen royendo
y en el asfalto se han quedado,
calcinadas,
todas mis esperanzas.
Pilar Rio

migrACCIÓN: ratas

2006-06-25T18:44:00.000+02:00

Un día me dijeron que mi signo era el de la rata.
Es un animal que me persigue, incluso hasta aquí.
Imaginaba que en el primer mundo no encontraría bicho semejante.
Donde vivo ahora las hay. Es un sótano en el que vivimos hacinados no sé cuantos.
Yo vine a estas altas y frías tierras huyendo de las ratas, la guerra, el hambre, la muerte que asola mi continente.
Dejé mi aldea, familia y lengua persiguiendo el arco iris y su premio final.
Me hablaron de comida, trabajo, bienestar.
Ahora soy una rata de nuevo, corriendo en un laberinto sin fin.
Soy uno de los afortunados que alcanzó la meta después de una larga travesía por ese desierto húmedo tan distinto al que yo conocía. Cambié el Sahara por el Mediterráneo, las dunas por las olas.
Busco en la calle caras con color, con mi propio color.
Huyo en la calle de las máscaras blancas de los otros.
Aguzo el oído como en los campos que bordean mi aldea. Ahora no persigo pieza de caza, pues la pieza soy yo y los cazadores la policía.
¡Papeles, documentación! No tengo, he pedido.
En la noche me despierto sobrecogido. En mis pesadillas soy aplastado por toneladas de papeles. Tengo pasaportes, permisos de residencia, contratos de trabajo y fotos, miles de fotos mías. Me sobran los papeles pero tengo que custodiarlos, si pierdo uno solo la policía me acusará de indocumentado y me expulsará.
Hago cola para coger impresos, para pedir cita previa, para mendigar ayuda. Hago cola junto con otros como yo y otros que hablan la lengua de los de aquí.
No todos perseguimos lo mismo, unos quieren volver algún día a su pueblo con su familia, otros quedarse en este país y olvidar sus orígenes.
Yo no sé aún lo que quiero. ¡Estoy tan perdido! En la calle vendo lo que puedo o trabajo en las obras. Cada día aprendo una palabra nueva de su extraño idioma como su insípida comida, y custodio mi poco dinero, lo necesito para pagar el alojamiento, para pagar al abogado que me tramitará el permiso.
Solo despierto consigo soñar bonito, y sueño con volver un día a mi aldea y cubrir de regalos a mis hijos, y con un ciclomotor para Fatuma, la madre de mis hijos y construir una casa de ladrillo y derruir la casa de madera, y con ropa nueva y zapatos en vez de chanclas pasear por la calle principal de la gran ciudad y que ¡al fin! Allí la policía me saluda respetuosamente inclinando la cabeza. Sueño con llevar mi cabeza erguida y no tan gacha como ahora, que diríase que las calles del primer mundo están asfaltadas con espejos y yo me regodeo en mirara mi facha todo el tiempo. He perdido altura en el primer mundo, ahora mi cabeza y cara no cuentan, tengo que encogerme y esconder mi rostro para que ellos no lo encuentren sospechoso. Si me ven puedo ser expulsado y ... ¿a donde iré?
M.Luisa Mateos

migrACCIÓN: tu huella

2006-06-25T18:43:00.000+02:00

Hoy he visto la huella que tu pie dejaba en el asfalto.
Tu huella cansada, insegura, engañada.
tu huella hastiada de escuchar promesas rotas
Y de buscar pan.
Pasas, calle arriba, con tu huella desnuda.
con la mirada sedienta de colinas,
con el recuerdo puesto en otras playas
Te cruzas con muchas otras huellas
que llevan en las suelas el rechazo,
el desprecio a tu imagen de miseria
o la simple indiferencia hacia lo extraño.
Hoy he visto como tu huella lanzaba su grito al mundo
suplicando justicia
Tú, con tu huella errante has golpeado mi alma
Y mi conciencia despierta al verte
caminar calle arriba
con tu huella preñada de esperanza.
Gloria S. Linares

migrACCIÓN: cinturones a un euro

2006-06-25T18:42:00.000+02:00

Cinturones a un euro, cinturones a un euro, cinturones a un euro... Con su acento de ultramar repetía incesante esta cantinela poniendo especial atención en variar la melodía con cada repetición. Cinturones a un euro, cinturones a un euro, cinturones a un euro... A la puerta de un banco extendía un pequeño mantel en el que mostraba la variedad de colores. Cinturones a un euro, cinturones a un euro, cinturones a un euro... los peatones pasaban de largo sin prestarle atención hasta que tenían que detenerse para esperar la luz verde del semáforo. Entonces, su son resaltaba sobre las señales acústicas del poste luminoso y volvían la cara para mirarle, sin comprar, pero moviendo el pie al compás del montuno.
Cinturones a un euro, cinturones a un euro, cinturones a un euro...
Fernando Galán

migrACCIÓN: Lavapiés

2006-06-25T18:41:00.000+02:00

En Lavapiés no se escuchan los coches sino las conversaciones de los vecinos, que caminan sin prisa y se paran a saludar.
En Lavapiés los bares tienen cinco o cincuenta años y jóvenes inmigrantes del otro lado del océano o profesionales camareros con bigote y chaleco te sirven cañas de cerveza tiradas “como toda la vida” acompañadas de un pincho de pepinillo.
En Lavapiés conviven los últimos madrileños con los recién llegados de cualquier parte y la calle se llena de color y vida.
Lavapiés es tantas cosas que no sé lo que es, muchas de ellas mejorables pero paseando por sus calles me reconcilio con esta ciudad ...y con la vida .
Fernando Galán

migrACCIÓN: arriba y abajo

2006-06-25T18:40:00.000+02:00

A los pies de las casas más elegantes y adineradas de esta ciudad en la que estoy perdido, entre grandes portales con portero uniformado, una vieja puerta de hierro despintada esconde otra vida.
Ni cierre eléctrico ni lámparas reciben al atravesarla sino un corredor con andamios amontonados que termina en una corrala con ropa tendida y niños en el patio. Son las once de la noche. Las puertas de las piezas están abiertas y permiten ver a sus inquilinos: inmigrantes del otro lado del océano. Atravieso una de ellas con cuarterones que tiene un cristal roto. Huele a humedad. Calculo unos treinta metros cuadrados: dos cuartos, algo parecido a un recibidor y una cocina con una cortina de plástico que esconde un inodoro y una pequeña bañera.
Alguna vez se pintaron las paredes y se decoraron con papel, incluso se cubrieron con friso; lo sé porque quedan restos de todo ello. Allí viven cuatro niños, cinco adultos, a veces seis y mucha alegría.
Celebraban una fiesta. Por eso estaba yo allí; también invitaron a algunos instrumentos musicales. Ellos tenían una trompeta y muchas canciones. Bebimos ron, tequila y cerveza; cantamos boleros y rumbas y tangos hasta la madrugada. Y reímos. Y también lloramos con algunos coros. Y bailamos. Pronto desaparecieron las cucarachas, los malos olores, el hacinamiento porque los borraron las sonrisas de los niños y la alegría de los anfitriones al compartir con los amigos un poco de alcohol y muchos sentimientos disfrazados de canción.
Salí al patio y miré hacia arriba. La ropa tendida tapaba en parte los bloques de apartamentos de lujo; salió mi amigo, se puso junto a mí en silencio. Al rato dijo: "tienen que estar jodidos allá arriba". Nos abrazamos, reímos y entramos a tomar el último trago de ron antes de que yo abandonara el primero para volver a esta realidad de "arriba".
Fernando Galán

migrACCIÓN: el número interesante

2006-06-25T18:39:00.000+02:00

Ya han venido los que interesaba que viniesen en el momento que interesaba. ¿Cuántos hay? 1.923.327 ¿Y el número interesante, cuál es el número interesante? 1.023.322 De ellos 511.661 con papeles y otro tanto sin. Siempre es interesante tener desharrapados. Sobran muchos, casi la mitad. Bueno, ahora realizamos un proceso de normalización y hacemos una criba. Cualquier excusa burocrática sirve, no sé, una fecha de enpadronamiento perdida en el tiempo. ¡Ah! Y para economizar vamos a exigir algún certificado que tengan que sellar en su país. Nosotros mientras cerramos las puertas, ya es hora de cerrar las puertas... y levantamos muros, y los electrificamos, y echamos aceite hirviendo a quien se arrime, y por si a alguien se le ocurre venir en patera adiestramos tiburones. El número interesante, ¿Cuál dijiste que era el número interesante?
Jesús Gimeno

migrACCIÓN: sobrevivir

2006-06-25T18:38:00.000+02:00

No quería ganar ninguna guerra, ni siquiera una batalla; solo vivir... sobrevivir. Seguía luchando mientras se preguntaba si debía escapar... una vez más.
Fernando Galán

migrACCIÓN: sábado noche

2006-06-25T18:32:00.000+02:00

Las pantallas de los altavoces retumban al compás del éxito del último verano. No se ha derretido el hielo del vaso largo y ya se ha acabado el ron. Es sábado por la noche. Otra copa; conviene olvidar y reír. Olvidar que el hogar queda lejos. Reír como si mañana no fuese a amanecer. Olvidar que los estudios sirven para colocar o limpiar baldosas cuando has viajado miles de kilómetros. Reír de los que te humillan. Olvidar que hace meses que no acaricias la piel que trajiste al mundo. Reír al recordar su sonrisa.
Fernando Galán

migrACCIÓN: naufragio

2006-06-25T18:31:00.000+02:00

Sven Rasmussen no tiene miedo al océano porque ha nacido en un pueblecito de la costa sueca y todos sus antecesores han sido gente de mar. Añora desde el primer día que salió de su tierra a su mujer y sus niños. No hay salida. Las punzadas de su estómago y el llanto de sus hijos le empujan con un viento alisio a esa ciudad como ave de paso hacia su nuevo destino.
Llega al puerto. Saca un fajo de billetes a cambio de un pasaporte nuevo y de un billete de tercera. Allá va su penúltimo tesoro, dinero con una historia de amistad, sacrificios y dolor. Ahora, se llama O’Finney, Patrick O’Finney y se le abren las puertas para llegar a la tierra prometida.
Confundido entre irlandeses forma parte del pasaje. Miles de ilusiones se atribulan en las cabezas en el objetivo de iniciar una nueva vida. Muchos de ellos miran hacia la costa y se dan cuenta de que, quizás, sea la última vez que vean Europa.
Patrick piensa en su llegada a la isla, su encuentro con los agentes de inmigración, su primer paseo por las calles de la gran urbe, su primer trabajo, su primer sueldo, su primer dinero ahorrado, su familia junta de nuevo. Cuento de lechera moderno, se ve como ciudadano libre que se integra en el Nuevo Mundo.
Será quizás porque la ilusión embriaga los sentidos o porque el destino no sabe de técnica. Lo cierto es que los grandes sueños se reducen a la nada, envueltos entre el mar y la niebla, cuando se rodean de monstruos de hielo.
Un golpe seco de un témpano les despierta de su felicidad gratuita.
Unas esperanzas desaparecen despeñadas por la borda. Otras utilizan las tumbonas de primera clase que cayeron al mar, que les sostienen a flote hasta ser recogidos con vida por algunos de los supervivientes.
La de Patrick, como la de otros, se disuelve congelada, cuando en un minuto eterno busca una ayuda que no llega. Su último aliento es para su mujer y sus niños.
Ante tanto horror, en los botes salvavidas, casi llenos de agua y completamente abarrotados, los supervivientes se sienten como los inmigrantes de siempre. Vulnerables como los africanos esclavos llevados a la fuerza durante el siglo anterior. Indefensos como los que buscarán su dignidad en una semana de suicidio cien años después, allá por el Atlántico.
Félix de Andrés

migrACCIÓN: La mano izquierda de la oscuridad

2006-06-25T18:30:00.000+02:00

Leo con espanto en la prensa que aumenta el rechazo de los españoles a la inmigración. Durante el desayuno encuentro a una de estas personas que rechaza a los inmigrantes y discuto indignado con ella, intentando explicarle que las personas lo son independientemente de su lugar de nacimiento. Decido escribir algo al respecto y tropiezo con este texto de Ursula K. Le Guin:

"Conozco gente, conozco ciudades, conozco granjas, montañas y ríos y piedras, conozco cómo se pone el sol en otoño del lado de un cierto campo arado en las colinas; pero ¿qué sentido tiene encerrar todo en una frontera, darle un nombre y dejar de amarlo donde el nombre? ¿Qué es el amor al propio país? ¿El odio a lo que no es el propio país? Nada bueno ¿solo amor propio? Bien, pero no es posible hacer de eso una virtud, o una profesión. Mientras tenga amor a la vida amaré también las colinas del dominio de Estre, pero este amor no tiene fronteras de odio. Y más allá, soy ignorante, espero."

Fernando Galán

migrACCIÓN: Pájaros

2006-06-25T18:28:00.000+02:00

Las garcetas ascienden hacia el cerro del telégrafo por encima de los olmos de la avenida principal en bandadas de quince, treinta y hasta cien individuos, dibujando uves e íes griegas. Luego bordean el cerro por el costado sur; hoy ventea del Henares y pasan muy cerca de los miradores del teso, al mismo nivel o incluso unos metros por debajo de éstos. Las patas, de un pardo negruzco, las llevan extendidas horizontalmente en la misma línea que el pico, amarillo y puntiagudo, y que el tronco, de plumaje inmaculado, un blanco puro que resalta en la luz gris del atardecer. Vuelan en silencio, sólo el ceremonioso batir de sus alas se escucha. Vuelan rápido y de manera elegante pero no sin esfuerzo; cuando una pierde comba y queda rezagada, toma aire y se incorpora en la siguiente formación. Pasan constantemente, en total varios miles, cada atardecer de este invierno. Vienen de buscarse la vida en los vertederos de Valdemingómez y se dirigen a pernoctar en las lagunas de Velilla, hacia donde descienden sobrevolando vertiginosamente el pinar y los cantiles. Tras amanecer harán el recorrido inverso, es una migración diaria. Meses antes volaron miles de kilómetros para llegar a estos parajes.
Jesús Gimeno

Alzo la vista y veo nubes o estrellas, pájaros volando. Rayas, sólo las que trazan los aviones sobre el cielo. Por eso las aves vuelan libres: al sur cuando sienten frío, al norte si les agobia el calor o junto a mi casa para descansar. Donde llegan son bien recibidas, anidan y comparten lagos y alimentos. Porque no hay rayas en el cielo, aunque tampoco en la tierra y se cierran las puertas.
Fernando Galán

migrACCIÓN

2006-06-21T02:00:00.000+02:00

Con motivo de la celebración del II Foro Social Mundial de las Migraciones que tendrá lugar en Rivas-Vaciamadrid del 22 al 24 de Junio, Literactúa presentará migrACCIÓN, un recital literario-musical en el que el grupo Cardalanas, con Laura Luna como vocalista, Txema Cariñena al piano y César Gómez como narrador, interpretarán textos escritos por integrantes de nuestra asociación. El acto tendrá lugar en el Centro Cultural Federico García Lorca,( sala Polivalente), el próximo viernes 23 de Junio a las 21.00 h. Os esperamos.

Un libro, un viaje: El Hereje de Delibes. Valladolid

2006-05-21T23:24:00.000+02:00

Por fin, llegó el día de nuestro esperado y preparado viaje a Valladolid.
A la hora prevista, estábamos los participantes listos para subir al autocar
Con las caras risueñas y el ánimo alegre, cual niños que van de excursión, partimos hacia Tordesillas. El trayecto en sí fue ya una maravillosa ocasión de cambiar impresiones entre nosotros y conocernos un poco más (¿quizás con vistas a futuras relaciones más íntimas?).
En la visita a Tordesillas hubo para todos los gustos. Nada más poner los pies en tierra, el paisaje desde el puente blanco, con el Duero apacible y la ciudad al fondo, nos dejó impresionados. Con esto, los amantes de la naturaleza nos sentimos afortunados.
A la vez que admirábamos la bonita ciudad, continuamos nuestro paseo hacia el Monasterio de Santa Clara, antiguo palacio construido en tiempos de Alfonso XI, en el siglo XIV y convertido actualmente en convento. Visitamos también la iglesia de Santa María y otros edificios notables sobre los que no entraré en detalles. Cualquiera puede consultar una guía y, desde luego, merece la pena hacerlo porque en Tordesillas se encierra una parte muy importante de nuestra historia. La curiosidad relativa a hechos y monumentos históricos quedó así cumplimentada.
Unos paisanos nos aconsejaron ir a la Plaza Mayor a tomar una leche helada que era famosa en Tordesillas y en el mundo entero, así que, como había muchos golosones, hacia allí nos dirigimos, no sin antes comprar unas pastas caseras a las monjas de clausura. En la Plaza Mayor, nos sentamos en una terraza a tomar leche helada con bien de canela que era lo que en Madrid llamamos leche merengada. Hubo muchos que repitieron la dosis de canela (bromas sobre el efecto afrodisíaco de la canela y lo que podía ocurrir por la noche). El paladar quedó así satisfecho, tanto que alguno ya no pudo cenar.
Todos complacidos, nos montamos en el autocar camino de El Viejo Chopo, muy cerca de Valladolid. Colocamos nuestros trastos como pudimos en las habitaciones, en cada una de las cuales había ocho o diez literas, y salimos al exterior para disfrutar de la naturaleza y dedicarnos a nuestros pasatiempos favoritos. Después de cenar frugalmente (ensalada campera, pechuga de pollo frita y flan) pasamos a una sala grande y allí, en círculo, estuvimos comentando ampliamente El Hereje. El libro dio para un amplio debate, ya que toca temas muy importantes: históricos, religiosos, costumbristas. Creo que a los que no lo habían leído les picará la curiosidad. A las doce concluimos los comentarios y, como decían antiguamente: “Cada mochuelo, a su olivo”. Algunos (pocos) se quedaron viendo la película LUTERO, muy relacionada con el tema de la herejía.
Después de una noche bastante sonora con ocho o diez ronquidos en diferentes tonos y volúmenes, duchados y desayunados más o menos convenientemente, a las nueve de la mañana estábamos en el autocar camino de Valladolid capital. Nos esperaba una guía para acompañarnos por la ciudad mostrándonos la ruta de El Hereje. Algunos de los lugares a que se refiere Delibes han desaparecido; debido sobre todo al auge económico de los años sesenta que dio lugar a nuevas edificaciones y remodelación de la ciudad. Otros, han cambiado de aspecto, pero nos fue explicando los lugares por dónde transcurre la acción, que se puede seguir a través de placas en la pared con pequeños párrafos de la novela. Este interesante recorrido nos permitió también ver la parte más importante y monumental de la ciudad. Un diez para la guía que estuvo verdaderamente brillante en su trabajo.
A las dos nos esperaba de nuevo el autocar para continuar el viaje hacia Ureña, un pueblo pequeño cargado de historia, ubicado en las estribaciones de los montes Torozos que vigilan la llanura de la Tierra de Campos. Está rodeado por una muralla del siglo XIV a la que subimos y, desde allí, admiramos el paisaje y reconocimos el Páramo que tanto menciona Delibes, donde conoce a Teo, la “reina del Páramo”.
Seguidamente, recorrimos el pueblo. Lástima que no pudiéramos visitar la Fundación Joaquín Díaz, que está en un edificio del Siglo XVIII y que merece la pena. Otra vez será y ya nos dirigimos hacia el restaurante Villa de Urueña, típico de la zona, ubicado en la plaza del pueblo. La comida fue lo que se dice pantagruélica. Nos comimos unos cuantos lechazos, que habían matado expresamente para nosotros (¡los pobres!), además de sus asaduras como aperitivo, junto a otros variados aperitivos, fríos y calientes, todo regado con vinos de la tierra, como no podía ser de otra manera.
Otra vez al autobús, con la panza llena y los corazones contentos, camino de unas bodegas del grupo Yllera. Después de ver el proceso actual de fabricación del vino, todo muy moderno y mecanizado (nada de pisar la uva con los pies), bajamos a veinticinco metros bajo tierra para visitar unas bodegas mudéjares del siglo XIII y seguir un recorrido que han preparado para los turistas, basado en la mitología griega. Ubican al turista en el laberinto de Creta, y se va siguiendo el hilo de Ariadna hasta llegar, con paradas intermedias que son símbolos de los distintos vinos, hasta el Minotauro. Muy curioso e interesante. Cuando subimos a la superficie, estuvimos catando varios vinos: blancos, tintos, rosados, reserva, gran reserva, etc. y todos compramos las correspondientes botellas para nuestras bodegas privadas.Al autobús de nuevo, camino de Rivas y FIN DE LA ACTIVIDAD.

Un libro, un viaje: El Hereje de Delibes. Programa definitivo

2006-04-27T00:17:00.000+02:00

· Salida desde el Centro Cultural Federico García Lorca a las 13.30 del sábado día 20 con destino El Páramo de Valladolid, lugar donde transcurre una buena parte de la novela. En el trayecto se realizará una presentación de la Asociación Literactua, así como de la figura de Miguel Delibes y de la razón por la que se ha escogido este libro. A continuación se pondrá música medieval relativa a la época en la que transcurre el libro, para el mejor ambiente de los asistentes a esta actividad. El transporte se realizará en un autobús contratado para este efecto.
· Comeremos durante el descanso del viaje y cada uno deberá llevar su comida.
· Visita a la localidad de Tordesillas, a las Casas de Contratación (museo gratuito) y/o al Monasterio de Santa Clara. Esta visita se realizará con guía.
· Alojamiento en el albergue El Viejo Chopo, cercano a Valladolid, donde se celebrará una cena y velada temática relacionada con El Hereje. Se realizarán lecturas, juegos y actividades varias. Será necesario que cada participante se lleve sus toallas (no la ropa de cama).
· El domingo 21, desayuno en el albergue y salida hacia Valladolid, donde se realizará una visita guiada por los lugares donde transcurre la novela de Miguel Delibes.
· A continuación, salida hacia Urueña para visitar esta villa, también escenario de la novela, y comida en un restaurante Villa de Urueña, típico de la zona donde degustaremos el siguiente menú: Entremeses frios y calientes, ensaladas, un lechazo para cada 8, vino de Rueda, postre y café.
· A la vuelta se realizará una parada en una de las bodegas del grupo Yllera, donde se degustará un buen vino y se hará una visita a unas bodegas mudéjares del S.XIII.
· La actividad finalizará con la llegada en la tarde-noche del domingo al Centro Federico García Lorca.

Precio por persona:
Asociados al corriente de pago: 30 €
No asociado: 50 €
Plazas disponibles: 40

Inscripciones hasta el 14 de mayo o hasta fin de plazas en el teléfono: 91 666 04 21 o en el correo electrónico: literactua@yahoo.es
La inscripción tendrá carácter únicamente de reserva hasta que se realice el pago correspondiente, momento en que se considerará efectiva la inscripción.

Un libro, un viaje: El Hereje de Delibes. Valladolid

2006-04-19T02:04:00.000+02:00

Cuando hay historias que nos acompañan una vez leída la última palabra deseamos regresar a los escenarios reconstruidos en la palabra escrita y transgredir la frontera entre realidad y ficción: viajar.
Ésta es la premisa que desde LITERACTÚA hemos tomado para nuestra nueva propuesta, a la que queremos que se sume cualquier persona interesada. Queremos seguir la pista de El Hereje, de Miguel Delibes, en Valladolid. Será el fin de semana del 20 y 21 de mayo.
Saldremos de Rivas hacia el mediodía del sábado 20 hasta la ciudad de Tordesillas, donde visitaremos el museo de las Casas de Contratación y el Monasterio de Santa Clara. Esa noche nos alojaremos en un albergue próximo a Valladolid, con cena y velada temática en torno a esta obra de Delibes. Al día siguiente, domingo 21, en la capital vallisoletana recorreremos los lugares emblemáticos en los que Delibes sitúa El Hereje. Partiremos hacia Urueña, Villa del Libro y también espacio narrativo en la novela, y por allí comeremos antes de partir de nuevo hacia Rivas. De vuelta, visitaremos unas bodegas mudéjares en Rueda para degustar el vino de la zona al que se menciona con frecuencia en la novela. Llegaremos a Rivas en la tarde-noche del domingo 22 de mayo.
Se trata de una actividad que nos permite vivir con una intensidad especial la pasión por la literatura en general y, en este caso concreto, la pasión por una de las novelas cruciales de la narrativa española contemporánea. Una actividad que, además, nos servirá para tomar conciencia real y directa de la importancia de los espacios geográficos y sociológicos en la creación literaria y para apreciar de manera contrastada, los tremendos cambios que separan nuestro mundo actual de la sociedad recreada por Miguel Delibes en El Hereje. Y sobre todo, nos va a acercar a esta obra, nos va a ayudar a saborear cada una de sus interpretaciones, nos va a servir para aprender de ella en un momento en el que las intolerancias religiosas y culturales de todo signo marcan grandes tensiones.
Queremos invitarte a cruzar este puente que desde Literactúa queremos tender entre lo literario y lo real. Si te interesa, y quieres recibir más información (mayores detalles de las actividades del viaje, precio, etc.), ponte en contacto a través de la siguiente dirección de correo electrónico: literactua@yahoo.es.
Te esperamos.

El año nuevo de Literactúa

2006-01-19T09:04:00.000+01:00

Literactúa comienza el año con sus nuevos y buenos propósitos. Tras el periodo navideño la asociación cultural literaria se reúne para afrontar una nueva temporada. Esperamos que este año todos los proyectos sigan adelante y que nuestra ilusión por difundir las letras a un espacio mayor que las simples páginas se vea recompensada.

Para ello, para extender la cultura más allá de nosotros mismos, no se nos ocurre nada mejor que organizar nuevamente la actividad “Un libro, un viaje”, que el año pasado llevamos a cabo en torno a la obra de Rafael Sánchez Ferlosio, El Jarama. Esta vez, nos proponemos llegar un poco más lejos, en el espacio y en el tiempo. Nuestra ilusión se centra en el libro El Hereje, de Miguel Delibes, y el viaje que proponemos se sitúa en Valladolid, incluyendo rutas guiadas durante el día y una noche al calor de las historias.
Relacionado con el tema, pero sin salir de Madrid, veremos la película “Lutero” el sábado día 21 de enero, y trataremos de organizar una tertulia en torno a ella para extraer todo aquello que nos parezca interesante.

Ya en Rivas, tras un repaso a todas las efemérides y fechas importantes que acontecen este año, decidimos decantarnos por una que nos pareció significativa: los 25 años que se cumplen de la llegada del Guernica a España. La obra de Pablo Picasso que tantas pasiones y comentarios (a favor y en contra) ha levantado, el recorrido geográfico que sufrió, y la historia del auténtico pueblo de Guernica, serán nuestra inspiración para crear una obra colectiva en la que podrán participar literactores y todo aquel que se encuentre interesado. El objetivo que nos marcamos es el de poder exponer todo el material, tanto escrito como audiovisual, que la historia de este cuadro nos haga realizar para, después, tratar de crear una pequeña recopilación que recoja todos los trabajos realizados.

Como he dicho, estos son nuestros propósitos, no se sabe si buenos o malos, para el año nuevo. Esperamos poder contar con todos aquellos interesados por los temas que trataremos, pues todos somos pocos para difundir la cultura más allá de los libros.

Frankenstein o el Moderno Prometeo

2005-12-08T23:28:00.000+01:00

Una vez más, nos reunimos todos los miembros de Literactúa para compartir nuestra pasión por los libros, en una tertulia que se alargó durante todo un día, y en la que no faltó la buena comida, el buen vino, y, por supuesto, la buena compañía.
Esta vez el tema para nuestra tertulia era el clásico literario: “Frankenstein o El Moderno Prometeo” de Mary Shelley.
El día comenzó con unas lecturas sobre el mito de Prometeo, con objeto de comprender, desde el punto de vista clásico, el simbolismo y la relevancia de este mito.
Prometeo era el creador de los seres humanos, y, en su función, desafió a Zeus (es decir, a Dios). Le desobedeció, por lo que fue castigado.
El doctor Frankestein representa un moderno Prometeo, que suplanta a Dios en la creación de seres humanos, y que, como resultado, obtiene una criatura defectuosa. Esta criatura a su vez se rebela contra su creador, su Dios (lo cual representa la otra faceta de rebeldía de Prometeo), por haberla hecho tan deforme, y dejarla abandonada a las inclemencias de la vida, en la que todo le es hostil.
La inocencia de la criatura es un tema de amplio debate. Según la visión romántica de la época, y dada la opinión crítica que tenían los intelectuales sobre el efecto de la sociedad en el ser individual, se representa precisamente a la sociedad como la corruptora de la criatura con su odio y hostilidad.
Como complemento al debate nos recreamos con la película de “Frankenstein” (la primera versión), que es una adaptación libre del mito, y en la que se pone de manifiesto la tremenda crueldad hacia la criatura creada, que trata de sobrevivir defendiéndose del mundo que la agrede injustificadamente.
También disfrutamos con la película: “Blade Runner”, en la que se destaca el dolor de las criaturas, que tienen conciencia de sus limitaciones (en este caso la cortedad de su vida) y que por ellas se revelan a su Dios, hasta el punto de matarle.
Finalmente, terminamos la jornada con la lectura de un cuento de Ray Bradbury, de la serie: “Las doradas manzanas del sol”; lo que culminó un fantástico día.

Nuestra próxima actividad girará en torno a “El Hereje” de Miguel Delibes. Si te apetece participar, no dudes en contactar con nosotros.

Un libro, un viaje: El Jarama

2005-05-31T08:02:00.000+02:00

Llegó el momento de lo que veníamos anunciando desde hace meses: nos vamos a los escenarios en que se inspiró Sánchez Ferlosio para escribir "El Jarama" y tú puedes acompañarnos. Será el domingo 5 de junio.

Este es el programa

9:30. Punto de encuentro en el Centro Cultural Federico García Lorca de Rivas Vaciamadrid. Allí nos recogerá un autocar que nos acompañará durante todo el día.
10:00. Llegada a la Laguna del Campillo y visita guiada a este entorno único del Parque Regional del Sureste donde se nos explicará la historia y el hábitat de la zona.
12:30. Llegada al lugar donde transcurre la acción de la novela. Se repartirán ejemplares de la misma a todos los asistentes y se procederá a la lectura de algunos párrafos.
13:30. Tiempo libre para comer. Existe la posibilidad de comer en alguno de los merenderos que hay en la zona desde hace décadas donde sirven las clásicas chuletas a la brasa aunque quien no quiera ir a un restaurante podrá disfrutar su propio pic-nic en alguno de los parques junto al río igual que lo hicieran los protagonistas de la novela hace cincuenta años.
15:30. Volvemos a reunirnos para hablar sobre el autor, sobre la novela y sobre el fenómeno sociológico que en ella se plantea y cómo este se repite hoy en día en este y otros puntos de nuestra Comunidad.
17:30. Para finalizar el acto se volverán a leer algunos pasajes de la novela.
18:30. Fin del viaje en el Centro Cultural Federico García Lorca.

El precio de la actividad son 6 € e incluye el transporte en autocar y un ejemplar de la novela. Quien desee asistir puede inscribirse llamando al número de teléfono: 656 67 93 06

La Mano Izquierda de la Oscuridad

2005-04-24T12:21:00.000+02:00

El domingo 24 de abril los miembros de Literactúa se reunieron para hablar sobre la novela de Ursula K. Leguin “La mano izquierda de la oscuridad”.
Esta curiosa obra utiliza ingredientes de la ciencia-ficción para defender las tesis filosóficas de la autora. El resultado sorprende tanto por el escenario en que transcurre como por el mensaje que transmite que, según concluimos tras la tertulia, podría resumirse en dos grandes aspectos: las relaciones de poder entre los seres humanos y cómo la pertenencia a uno u otro sexo condiciona esas relaciones.
Los protagonistas de “La mano izquierda de la oscuridad” son seres hermafroditas cuya sexualidad varia según los estímulos a los que estén expuestos durante su ciclo de desarrollo sexual, cada 21 días. Esta condición de hermafroditas hace que su estructura mental sea más abierta que la de los seres humanos convencionales, ya que cada habitante de Invierno (planeta dónde transcurre la historia) sabe tanto lo que significa ser hombre como lo que significa ser mujer. De hecho cualquier habitante de ese país puede ser a la vez padre y madre de sus propios hijos.
Por otro lado, también se describen las relaciones que se desarrollan entre dos de los países de ese planeta; relaciones que se vuelven hostiles por, como siempre, la disputa de un territorio.
La descripción de estos dos gobiernos supone la excusa perfecta para describir dos tipos de sociedades que se diferencian por el nivel de tolerancia existente en cada una de ellas.
Aunque esta obra tuvo una aceptación variada entre los miembros de Literactúa, todos coincidimos en que el planteamiento de otras circunstancias de vida es un hecho positivo de cara a la reflexión sobre otras formas posibles de relación entre los seres humanos.

La próxima tertulia será sobre “Frankenstein” de Mary Shelley.

Una noche en Ínsula

2005-04-23T11:14:00.000+02:00

Con motivo de la celebración del centenario del Quijote y coincidiendo con el Día del Libro, el Ayuntamiento de Rivas Vaciamadrid organizó Una Noche en Ínsula. Una fiesta condimentada con queso y vino manchegos a la que fueron invitadas todas las asociaciones y grupos del municipio.
Literactúa no podía faltar y quiso que su aportación fuese original y creativa, en línea con la filosofía del grupo. Partiendo de un poema de Leire Olmeda acerca de las ilusiones rotas personificadas en Dulcinea, Jesús Gimeno compuso un relato en el que un actualizado quijote de fin de semana persigue sobre un caballo metálico a una Dulcinea de carretera.
Con las voces de la autora del poema para su propio texto y de Vera Moreno para el relato de Jesús se ofrecieron estas historias al numeoso público mientras que una proyección de fotografías realizadas por Fernando Galán durante varios viajes a La Mancha ilustraban las historias.
Abriendo el montaje, León Felipe recitaba con su propia voz (gracias a una antigua grabación rescatada) como caminan Vencidos "Por la manchega llanura" personajes como los creados por Leire y Jesús.

A continuación reproducimos los textos que se leyeron aquella noche.

Y se jodió Dulcinea
ya no quedan caballeros andantes.
Alonso, el último
pidio que le llamaran Quijote.
Se rieron de él.
Pidio poder creer,
soñar despierto lo que leía.
Pedimos
todos
poder vivir en los libros.
Se rieron de él,
se rieron de nosotros.
Se jodió Dulcinea,
y nos jodimos todos.

Leire Olmeda

Las carreteras de las planicies manchegas, de rectas infinitas y vasto horizonte, tenían –no ha mucho tiempo- sequerosas cunetas que, hambrientas, mordisqueaban el firme… un firme irregular, descarnado y mal parcheado, alomado en el centro, donde la línea discontinua, blanca, sucia e interminable, marcaba, hipnótica, el camino. El sol manchego, de cuyas asuras hasta los lagartos huyen, castigaba con rabia y su aliento de monstruo, pardo y pesado, arrastraba el aire. Y fue bajo aquel sol y sobre aquellas carreteras por donde Alfonso Cejudo recorrió, un sábado de agosto, a la grupa de su metálico caballo, kilómetros y kilómetros.
Era Alfonso un urbanita común, de los de ocho horas de oficina y dos de lectura en autobuses, que, en plena crisis de edad y recién separado, dio en retomar antiguas aficiones deportivas, entre ellas, el ciclismo de alforjas. Y contaba veintiséis días deambulando de acá para allá por tierras varias y aquel vigesimosexto día ya diez horas de andadura… por la manchega llanura. Diez horas ya contemplando paisaje y paisanaje, reconociendo parajes y personajes, diez horas ya aquel día… por la manchega llanura… reviviendo pasajes.
Y con la cabeza en eso, las posaderas sobre el sillín y todo él zigzagueando entre la
línea discontinua, blanca, sucia e interminable, fue como Alfonso Cejudo extravió el común y algún otro más de los sentidos, dejó caer el sol, elevarse la luna, y, siendo medianoche por filo, como el Hidalgo, entró en El Toboso. Buscó donde dormir ojeando entre hostales y posadas, hasta que, atraído por un parpadeante y lejano neón rosa, se encaminó hacia las afueras de la población por una carretera oscura. DULCINEA CLUB, anunciaba, intermitente, el luminoso. DULCINEA se encendía, CLUB se apagaba; DULCINEA se apagaba, CLUB se encendía. DULCINEA se encendía y se apagaba… Alfonso quedó extasiado. La construcción era vieja y cúbica; la puerta un hierro verde, como de almacén. Tras la contemplación se adentró en el local, bicicleta de la mano. Desde el techo dos focos blancos relumbraban la entrada; el resto era penumbra malva y roja. De fondo se escuchaba a Los Chunguitos. Bajo la luz blanca se detuvo. Llevaba Alfonso gorrita blanca con visera hacia atrás tapándole el cogote; el maillot verde rana con propaganda institucional en rojo alentando al uso del condón; el culote, de reglamentario negro, le quedaba holgado y algo caído, que sus canillas eran de alambre, como casi todo él. Su pelo era bermejo y cargaba malcuidada barba de casi un mes. Los rigores del día le tenían el rostro manchado de salitre reseco y la mirada perdida, de iluminado, aunque a esto último también ayudaban los focos y los seis minutos en trance ante el neón rosa del exterior, los cuales, además, le habían reportado una irrefrenable y severísima erección. De esta guisa allí plantado, que no le faltaba para Quijote ni la lanza siquiera, preguntó Alfonso, con finas y desusadas palabras, si le podían ofrecer habitación con baño. Tras la barra, un tipo grande y con bigote le contestó que no con voz de ultratumba y le mandó a Parla a hacer Dios sabe qué obscenidades.
Imaginó entonces Alfonso hallarse ante un quijotil ventero –aquél que era de condición terrible, y además codicioso y desconfiado- y sabiendo como darle gusto sacó de las alforjas la cartera. Al punto, seis mujeres sentadas junto a la barra y atentas al cruce de palabras se levantaron y se le aproximaron. Estaban las más de ellas ojerosas y famélicas y hubo Alfonso de esquivarlas para acercarse al ventero. Tras pagar más de una copa a su pesar y cerrar trato sólo por una hora de habitación cargó con uno de sus morrales y fue hacia el final de la barra, donde una séptima mujer, de la cual él no había apartado el ojo, permanecía sentada. Era una joven negra, alta y robusta; tenía la cara marcada y unos ojos enormes y vivos. Él, con hidalguía, tendió la mano.
No tenían baño las habitaciones del club, sólo un sucio lavabo que con frecuencia servía de urinario. Había en el cuartucho un olor pesado, casi palpable, cúmulo de efluvios de abandono, de amor y de rabia. Alfonso dejó correr el agua en el lavabo; un hilo o poco más salía. Se desnudó despacio, despegándose la ropa. Metió la cabeza bajo el grifo. Luego, pensativo, se miró en el espejo… un espejo desazogado y adornado de salpicaduras que no desentonaba en el tugurio. En su delirio se rió satisfecho. La mujer, callada, lo observaba.
Y riendo estaba Alfonso cuando la chica, servicial, le mandó la mano al colgajo para lavárselo. Se la apartó y, primero en español y luego, como pudo, en inglés, intentó explicar que no era necesario, que él se bastaba. Ella, feliz de hablar con alguien aun siendo en mal inglés, se sentó en la cama y comenzó a hablar; se llamaba Nawal y era de Tanzania. Alfonso se tumbó boca abajo en el colchón y dejó que sus manos le recorrieran la espalda. Ella hacía preguntas distintas… jamás imaginadas, acompañadas de comentarios desconcertantes. Alfonso estaba fascinado. Aquella joven, al tiempo que le enderezaba el espinazo, lo transportaba a un mundo fabuloso y añorado. Se colocó boca arriba. Sobre él tenía a la señora de la fermosura, la sin par Dulcinea, la original, que al fin y al cabo nada habló el Hidalgo del color de su piel y sí mucho de su grandeza y donosura. En sus ojos, enormes y fulgentes como lunas de Júpiter, cabía todo; tan expresivos y magnéticos eran que pronto Alfonso, sin querer comprender ya la lengua inglesa, sólo música escuchaba de sus labios. Nawal hablaba, él la seguía; pero no en inglés, ni en español de hoy, que lo hacía en castellano viejo, cargado de requiebros, como si fuese el Caballero Manchego quien hablase. Y fue que, oyendo ella hablar a Alfonso en tan extraña lengua, creía entenderlo. Y dio así en contestarle en suahili, la lengua de su infancia.
Y en eso Alfonso se propuso un desafío, quizá quijotesca quimera: llegar al dorado corazón de tan maravillosa Dulcinea. No habría de ser fácil la gesta, pues seguro, siendo su oficio el que era, tendría a buen recaudo su tesoro, hermético, sellado. Mas, merecía la pena el intentarlo y gloriosa hazaña sería el conseguirlo.
Y en tales pensamientos andaba Alfonso cuando el regente del negocio aporreó la puerta, demostrando que era de condición terrible con voces, insultos y amenazas. Se vistió presuroso; a Nawal, que de ninguna de sus prendas se había despojado, no le hizo falta. Salieron sonrientes de la mano y él, tras aflojar de nuevo la cartera, ya en el salón, colocó su montura bajo la luz blanca de los focos. Nawal se sentó, femenina, sobre la barra horizontal del metálico caballo. Las mujeres ojerosas y cuatro clientes trasnochados abrieron la puerta y les hicieron pasillo entre carcajadas, regüeldos y vítores.
A no muchas pedaladas de allí llegó la feliz pareja a un hostal de mejor reputación y más comodidades. Seguían charlando, tan campantes, en suahili y caballeresco castellano. Nawal, tras desnudarse, se metió en la ducha entonando bellos cantos de su tierra. Alfonso no había contemplado nada igual. Ella arqueaba su cuerpo buscando alegre el agua… agua que resbalaba por su piel en sutiles gotas destellantes. Al terminar Nawal con baño y cántico no pudo Alfonso sino darse una ducha bien fría que le descendiese de los cielos. Luego, sentado sobre la cama, frente a frente, le prometió no ya el tesoro moro, sino lindezas tales como besar por allá donde pisara y acrecentar la llama de su amor día tras día, hora tras hora y en cada pensamiento. Nawal, abrumada, quiso recordarle que sólo era una prostituta. A esto respondió Alfonso que no lo creía así, que no es puta la que de tal trabaja sino quien en la vida como puta se comporta y que en ella de los pies a la cabeza no había de ramera un miligramo.
Terminaba de decir esto Alfonso cuando Nawal lo asió por detrás de las orejas y con sus carnosos labios lo besó en la boca. Cosa era esta que Nawal no hacía desde su adolescencia y lo hizo con pasión y sentimiento, conociendo de la boca de Alfonso los más recónditos rincones y hasta la campanilla. Luego lo tumbó, apoyó la cara en su peludo pecho, se aovilló junto a su cuerpo y, toqueteando su bermeja barba, se durmió. Quedó Alfonso estupefacto y de todo su cuerpo sólo pudo responderle un miembro que, en guardia, se irguió. Y así pasó unas horas, viendo clarear el día y penetrar rayos de sol por los visillos, al tiempo que sereno contemplaba tan exótica flor roncar sobre su pecho y, algo intranquilo, de vez en vez, echaba una ojeada a su fiero animal que, alerta, levantado aún se encontraba.
Mediado el día se despidió Alfonso de Nawal para dirigirse a Madrid en su última jornada. Prometió volver por ella. Nawal le besó; luego le agarró un dedo con fuerza y apretó para sí los dientes con rabia. Sus ojos, enormes y vivos, estaban vidriosos.
Los ordenadores de las oficinas ministeriales madrileñas tienen, desde entonces, oscuros ratones que, fríos, recorren la pantalla… una pantalla profunda, un abismo con caída hacia el centro, donde la cobardía, amarga, sucia e interminable, marca, desidiosa, el destino.

Jesús Gimeno

Proyección de María Querida

2005-04-03T23:08:00.000+02:00

El día 17 de marzo, Literactúa presentó en el salón de actos del CERPA (Centro de Educación para Adultos) de Rivas Vaciamadrid un acto en que se trata de unir cine y literatura, a través de la proyección de una película seguida de un coloquio que permite adentrarse en la personalidad de la mujer elegida. El año pasado, dedicamos nuestra atención a Virginia Wolf y presentamos la película Las Horas, de Stephen Doldry.

Este año hemos querido rendir homenaje a María Zambrano, una mujer que forma parte de toda una generación de mujeres que, debido al "Glorioso Alzamiento Nacional", tuvieron que abandonar su país en la plenitud de su vida y creación artística. La película escogida ha sido María querida, dirigida por José Luis García Sánchez e interpretada por Pilar Bardem y podemos asegurar con satisfacción que la convocatoria a este acto ha resultado todo un éxito. El público llenaba por completo la sala, hasta el extremo de que muchos estaban de pie o sentados en las escaleras y hasta en el suelo. Pilar Bardem asistió a la presentación de la película y nos contó anécdotas muy divertidas y curiosas del rodaje, que fueron muy aplaudidas.La película arranca en los últimos años de la filósofa María Zambrano, cuando, a su regreso del exilio, se convierte en la primera mujer que obtuvo el premio Cervantes, por el que se ha reconocido su presencia indiscutible en el pensamiento filosófico español moderno.Aunque, en su afán de captar el pensamiento filosófico de María Zambrano, la película resulta a veces algo discursiva, creemos que es muy interesante como testimonio de lo que fueron esos años en España. Por otra parte, puede servir de acicate para despertar el interés de algunos lectores por profundizar en la obra de esta filósofa, que quiso ante todo comprender lo humano y, para ello, buscó la irrupción de lo real en un lenguaje lírico y simbólico, compleja morada de la razón poética.Queda todavía mucho por hacer para lograr la igualdad entre hombres y mujeres y, con este acto, Literactúa ha querido poner su granito de arena por medio de su participación en las actividades de la Concejalía de la Mujer, en el marco de Marzo Mujer.

María Zambrano para un mes violeta

2005-03-08T09:17:00.000+01:00

El jueves 17 de marzo vamos a trazar un triángulo con el cine, el pensamiento y la recuperación de la memoria femenina como vértices. Os invitamos a la proyección de la película María Querida, de José Luis García Sánchez. Pilar Bardem, protagonista de la cinta, acudirá a la proyección y posterior coloquio.
El filme, que mezcla realidad y ficción, arranca en los últimos años de la filósofa María Zambrano cuando ésta se convierte en la primera mujer que recibe el Premio Cervantes. Cautivada por la personalidad y lucidez de la pensadora, Lola, una periodista interpretada por María Botto, descifra en las palabras de Zambrano la posibilidad de romper el silencio impuesto por una España oscura sobre una obra luminosa y, por extensión, sobre una generación de mujeres que reclamaron su papel en la esfera intelectual como motor de una plena igualdad en todas las esferas. Decidida a hacer una película sobre Zambrano, Lola se embarca en un proceso que le servirá además, en lo personal, para poner algo de orden a su vida.
De María Zambrano queda retratado en la película un carisma infinito, el poder de remover certezas artificiosas para despejar dudas latentes. Discípula de Ortega y de Zubiri, con algún eco místico y sin perder las huellas del pensamiento, Zambrano quiso ante todo comprender lo humano y, para ello, buscó la irrupción de lo real en un lenguaje lírico y simbólico, compleja morada de la razón poética.
Algunas de estas claves aparecerán en la charla que mantendremos después de la película, unidas a la lectura que nos lleva a considerar este trabajo de García Sánchez como un homenaje a toda una generación de mujeres que participaron decisivamente en aquel proyecto emancipador que fue la Segunda República.
En Literactúa queremos tender puentes desde la literatura a cualquier llama de inquietud, se encienda donde se encienda. Entendemos la letra impresa como una continua reflexión, en una permanente invitación a actuar, a poner en común. Con motivo de un nuevo Marzo Mujer, queremos compartir esa pasión, como hace año ocurrió con Las Horas de Stephen Daldry.
La cita será en el CERPA (c/ Picos de Urbión, s/n), el jueves 17 de marzo a las 18’30 horas, y Pilar Bardem estará acompañándonos.
Te esperamos.

Effie Briest

2005-02-03T11:11:00.000+01:00

Una tarde de diciembre nos reunimos todos los amigos que formamos Literactúa para comentar el libro Effi Briest, al calor de un exquisito té (y café traído de Costa Rica) acompañado de un delicioso pastel de calabaza preparado por nuestra anfitriona: Inma de Iskandria. “Sabemos disfrutar de la vida” comentábamos entre risas ante la agradable tarde que teníamos por delante.
¿Qué nos había parecido Effi Briest? Todos coincidimos en que se trata de un buen libro, que gira en torno a uno de los temas de moda en la novela del siglo XIX: el papel de la mujer en una sociedad opresora en sus normas y convenciones y la infelicidad con la vida que le toca vivir. Effi Briest, al igual que otras heroínas de la novela del XIX, como Madame Bobary, La Regenta o Ana Karerina, es una mujer insatisfecha con su vida, atrapada en un conjunto de normas y convenciones sociales que aplastan su verdadero ser.
La actitud de Effi Briest ante el panorama social siempre trata de ser de adaptación. Desde dentro de ella misma intenta, sin éxito, convencerse de su buena situación, adaptarse a su propia vida: ser feliz.
Estos intentos resultan tanto más inútiles cuanto más se pone de manifiesto la miseria moral de la gente que le rodea y de la sociedad prusiana en general.
Sólo los personajes de mayor categoría moral están fuera del sistema: la criada, el amigo del mayor, la propia Effi Briest.
¿Por qué, entonces, su destino es dramático? Aunque el texto sea una denuncia abierta a la situación de la mujer en el siglo XIX, en el fondo, la mujer sigue siendo culpable, y es castigada por ello, de una u otra manera. ¿Está la razón de ser de esta culpabilidad en que haya sido escrito por un hombre en lugar de por una mujer? Todos estamos de acuerdo en que nos falta esa visión. ¿Qué sentimientos se hubieran reflejado de haberlo escrito una mujer?
Effi Briest es un libro, que, sin entrar en descripciones detalladas sobre el dolor de la protagonista, trasmite un sentimiento de desasosiego, de intranquilidad que va incomodando al lector y haciéndole cómplice de su sufrimiento.
En sus páginas todo se insinúa, se adivina, incluso el adulterio de Effi queda velado entre los acontecimientos cotidianos de su vida en Kesin, lo que pone, aún más de relieve, la poca importancia de este hecho en la razón de la infelicidad de la protagonista.
El adulterio no tiene ninguna importancia para ella. Es la trampa social lo que realmente la apresa y acaba con su propia vida.

La próxima tertulia girará en torno a "La mano izquierda de la oscuridad" de Ursula K. Leguin. Tendrá lugar el 12 de marzo a las 18:00h en Iskandria (Avenida de Pilar Miró, 61-63, Rivas Vaciamadrid. Final de la línea de autobús 331). Si te apetece pasar un buen rato charlando con un grupo de amigos te esperamos con los brazos abiertos.

Un libro, un viaje: El Jarama

2005-01-31T11:34:00.000+01:00

Avanzan los preparativos para uno de los proyectos más ambiciosos de Literactúa durante 2005: Un libro, un viaje, actividad que pretende conocer los entornos geográficos que describen o en el que fueron escritas las obras elegidas.
El primero de estos viajes literarios propuestos por Literactúa es el dedicado a "El Jarama", novela de Rafael Sánchez Ferlosio que obtuvo el Premio Nadal en 1955 y el de la Crítica en 1957.
Obra fundamental de la narrativa española contemporánea, "El Jarama" sigue siendo una novela desconcertante y única. El autor emplea el diálogo casi como único recurso estilístico para describir dieciséis horas de la vida de un grupo de jóvenes durante un domingo de verano.
Este argumento, en apariencia mínimo, sirve de vehículo para crear unos personajes llenos de humanidad y para describir la España de la época.
Literactúa propone recrear uno de aquellos domingos habituales en la España de mediados de siglo. Un viaje que nos acerque al escenario de la acción. Allí leeremos algunos fragmentos de la novela, hablaremos del autor y de su tiempo y pasearemos por los lugares donde los jóvenes protagonistas se refrescaban de los rigores del verano madrileño. Para lograr una mayor identificación con las excursiones dominicales tan habituales en aquella ciudadad que por entonces acogía inmigrantes de los rincones rurales de nuestra geografía, comeremos en alguno de los merenderos que hoy perduran en los escasos huecos que han dejado libres las autopistas de circunvalación. Con el sabor de las chuletas en el paladar proponemos acudir al Centro de Interpretación de la Laguna del Campillo para conocer el entorno natural del río Jarama. Desde allí realizaremos un recorrido por las márgenes del río y de la laguna acompañados de un guía experto que nos hable del medio que nos rodea.
Si las gestiones que estamos realizando prosperan, cada uno de los participantes recibirá un ejemplar de la novela.
Por supuesto, esta actividad estará abierta a todo aquel que lo desee, así que si estás interesado, permanece atento.

Terror y miseria en el Tercer Reich

2004-09-20T11:09:00.000+02:00

"Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son muy buenos. Hay quienes luchan muchos años y son aún mejores. Pero los hay que luchan toda la vida, esos son imprescindibles." Con estas palabras Bertold Brecht pareció definirse a sí mismo, pues si puede darse un ejemplo de vida comprometida y militante es, sin duda, la suya.
Con estas palabras comenzó la presentación del acto cultural, llevado a cabo el pasado 8 de septiembre, en el Centro Cultural García Lorca de Rivas Vaciamadrid, organizado por la asociación LITERACTÚA de la mano de la compañía de teatro aficionado PAPES. La asociación se encargó de la preparación del proyecto y su puesta en marcha, llevando a cabo, el día del acto, una pequeña exposición del tema y del por qué, en una sociedad como la actual, es más qué pertinente no permitir que se olvide.
Por su parte, la compañía de teatro puso en escena la obra Terror y Miseria del Tercer Reich, escrita por Bertold Brecht en 1938. Esta obra, que tuvo que ser estrenada en Copenhague, pues su autor ya se hallaba en el exilio mientras las hordas nazis se extendían por el mundo, tampoco podrá ser representada en España, pues la guerra civil estará cerca de concluir con el conocido resultado y consecuencias. La compañía PAPES hizo una selección de algunos de los cuadros de los que se compone el drama, quedando sus actores a la altura de las circunstancias, en una obra en la que la cota de dramatismo, en algunos momentos, puede llegar a elevarse hasta producir verdadero pánico, pues ¿en qué otro sitio podría verse a unos padres atemorizados ante la posibilidad de que su propio hijo les delate a la policía nazi? Es, realmente, como para echarse a llorar… o a temblar.
Al finalizar la obra se llevó a cabo un pequeño coloquio, durante el cual, el público asistente pudo dirigir sus preguntas al director y componentes de la compañía de teatro. Durante el debate, el tema se fue desplazando, desde la puesta en escena y la técnica para la representación de la obra, hasta temas más comprometidos y relacionados con paralelismos entre la obra y la historia actual.
El acto concluyó con la invitación abierta, por parte de LITERACTÚA, a la participación de su próxima actividad, que, bajo el nombre UN LIBRO, UN VIAJE, pretende llevar la literatura a su lugar de inspiración.

Los héroes de la guerra

2004-08-30T09:06:00.000+02:00

Bertoldt Brecht decía que cuando veía a un grupo de hombres peleando con tanques contra otro que tenía palos y piedras, siempre sabía de qué lado ponerse. En las salas de cine nos conmovemos ante los heroicos resistentes judíos de Varsovia, las hazañas de William Wallace o el trágico destino de los indios del Amazonas. Desde un sillón cómodo y con una bolsa de palomitas en la mano, es muy fácil estar en el bando de los justos. La cosa se complica cuando se trata de la vida real.

Llevamos meses contemplando impasibles la invasión de un país o incluso participando activamente en ella. Llevamos semanas viendo cómo un grupo de hombres, armados con piezas que el propio atacante ha desechado de su arsenal por obsoletas y les ha vendido a precio de oro, defienden su tierra de la invasión de unos extranjeros ladrones y asesinos. ¿De qué parte nos vamos a poner?

Hay momentos en la vida y en la historia en que la imparcialidad es la más grave de las inmoralidades. Los resistentes de Nayaf invocan a un dios falso y radical –porque, naturalmente, el dios tolerante y verdadero es de los norteamericanos- y proporcionan a los ciudadanos del mundo laico y civilizado una excusa perfecta para mirar la escena desde lejos, con toda ecuanimidad. “Hombre, sí, las tropas de Bush lo están haciendo mal pero es que los irakíes son tan fanáticos...” Espléndido razonamiento para no reconocer que no existe la mínima justificación para esa invasión, si es que alguna vez una invasión ha podido justificarse. Muy adecuado también para no admitir que formamos parte –en tanto en cuanto esperamos beneficiarnos del botín- de una banda de saqueadores y criminales.

No está de moda hablar de la guerra de la Irak y mucho menos de los guerrilleros –no rebeldes- que están muriendo en Nayaf. Es mejor mirar hacia otro lado, éstas son cosas de la vida y del fanatismo de los musulmanes. Pero resulta que la realidad es muy tozuda y nuestro egoísmo y nuestra ambición acabarán explotándonos en la cara. Los irakíes acabarán ganando esta guerra, incluso aunque la pierdan. Si los multimillonarios y poderosísimos animales para los que trabajan Bush y sus secuaces leyeran algún libro de vez en cuando, lo sabrían. Sus armas pueden arrasar todo Oriente Medio pero no podrán ocuparlo y los gobiernos títeres que logren implantar acabarán siendo derrotados, más tarde o más temprano, por las fuerzas más radicales, fanáticas e irracionales. Porque cuando se actúa bárbaramente bajo la bandera del derecho, la democracia y la racionalidad, al humillado y ofendido sólo se le deja la opción contraria.
Los héroes de Nayaf gritan “Mahdi, Madhi”. Aclaman al enviado, al salvador, como hacían las tropas egipcias y sudanesas cuando luchaban contra los británicos y los franceses. No es algo que caracterice al Islám: Santiago también ayudaba a las tropas cristianas. A lo mejor convendría echar un vistazo a la historia y comprobar el resultado de las invasiones. Pero, para qué vamos a engañarnos, es mejor exigir petróleo barato y no mirar de dónde lo sacamos ni con qué consecuencias.

Ya que no somos justos, debiéramos ser, al menos, inteligentes. Tener a tres cuartas partes del mundo sometido y arrasar sin piedad al que se opone a nuestros intereses es la mejor manera de cavar nuestra propia fosa. Quizá no la nuestra pero, con seguridad, sí la de nuestros hijos porque la marea de la historia no se detiene y lo único más fuerte que las armas es la sangre y el tiempo.
Las palabras sirven para muy poco, para nada frente a los tanques y las bombas, pero alivian la conciencia. Desde mi absoluto agnosticismo, desde mi racionalidad, a pesar del reconocimiento de la cobardía que supone saberme responsable subsidiaria de todo cuanto ocurre en el mundo y no hacer nada más que hablar, estoy de parte de los defensores de Nayaf. Nadie tiene la razón absoluta pero algunos son absolutamente injustos. Hoy, veintiséis de agosto de 2004, el Ser Humano, con sus virtudes defectos y equivocaciones, tiene nombre árabe. La injusticia y la indiferencia se llaman Occidente. Me avergüenza profundamente formar parte de este mundo, tanto como no saber qué hacer excepto llorar por los muertos irakíes.

Montserrat Cano

Concurso fotográfico

2004-07-22T09:21:00.000+02:00

Como parte de la actividad Un libro, un viaje dediada al libro de Sánchez Ferlosio, El Jarama, estamos preparando un concurso fotográfico que tendrá como tema principal La ribera del río Jarama y de otros ríos de la Comunidad de Madrid. Podrá ser tratado desde perspectivas geográficas, ecológicas, sociológicas, etc. El certamen está abierto a personas de todas las edades y nacionalidades. Seguiremos informando y publicaremos las bases en esta misma página pero, de momento ve preparando la cámara.

En septiembre, teatro

2004-07-22T09:16:00.000+02:00

La próxima actividad de Literactúa tiene que ver con la escena. Coincidiendo con las fiestas de Rivas Vaciamadrid, que tendrán lugar durante las primeras semanas de septiembre, un grupo de teatro aficionado pero de gran nivel, representará: Terror y miseria del III Reich de Bertol Brech. Se completará la actuación con una presentación del autor y un debate sobre el significado de su obra en la actualidad.
Será el día 8 de septiembre a las ocho de la tarde en el Salón de Actos del Centro Cultural Federico García Lorca, en Rivas Vaciamadrid.

Visita a El Viso de el Marqués

2004-07-22T09:04:00.000+02:00

Con la intención de preparar las próximas actividades de Literactúa, un buen número de socios se desplazaron hasta El Viso de el Marqués (Ciudad Real) a primeros de julio. Allí, además de visitar el palacio y comprobar las exquisiteces gastronómicas locales, surgieron un buen número de ideas que poco a poco se irán materializando.

El fin de semana incluyó, además, veladas literarias, recuperación de juegos infantiles, observación de estrellas, conversaciones trascendentales, jornadas culinarias, curso acelerado de masajes... una pequeña muestra de lo que pueden dar de sí dos días en medio del monte.

Lo otro

2004-07-15T11:27:00.000+02:00

I
Diré castaño ventana rosal
noche piel bosque manantial palacio
azul ocaso acantilado y trigo.
Pero, ¿con qué palabras nombraré
la indecible belleza de las cosas?
Llamar fugaz a la quiebra del viento
en la sombra de las alas de un pájaro
es señal de la hondura de mi pérdida,
como es signo del dolor más estéril
describir aquel sereno extinguirse
las hojas de los tilos en la hierba.
Signo, señal, vestigio, casi nada...
Diré pasión escalofrío nube
asfalto fuego espalda sexo sombra
y advertiré, como otras muchas veces,
que ni la plenitud ni la belleza
se inventaron para ser expresadas
con la lengua mezquina de los hombres.

II
Si pudiera extraer mi memoria del lugar en el que habita,
colocar los recuerdos uno a uno sobre el fogón,
abrirlos luego con el cuchillo afilado con que corto la carne,
despiezarlos con cuidado para observar sus entrañas oscuras,
arrancarles la piel, los nervios, los tendones, la grasa,
y conservar sólo la esencia del pasado,
si pudiera hacer eso,
me quedaría entre los dedos un poco de llanto
y la sombra de lo que nunca fue.
Es que, amigos, mi memoria es de aire, de sospecha, de nada.
Puedo apenas rememorar lo que pasó a mi lado,
aquello que estuvo a punto de... pero que nunca...
lo que no se puede narrar porque no dejó huella alguna en la tierra,
lo indecible, lo vago.
No sabréis lo que digo si vuestra memoria es de carne y de saliva,
no sabréis lo que callo tampoco.
Yo misma ignoro cómo nombrar este vacío de sustancia,
este constante acontecer sin que jamás ocurra nada,
este tener lo que no sirve,
esta llama sin fuego...
Mis recuerdos, os repito, son aire.
Y la vida siempre en otro sitio.

III
Quizá la levedad:
respirar otra piel en las noches de neón y de luna.
Después, descubriré como siempre
las cenizas del océano en mis manos
y sentiré el peso de mi carne
y ya no diré nada.

Montserrat Cano

Arqueología

2004-07-01T08:45:00.000+02:00

El domingo 20 de mayo fuimos testigos de la presentación del poemario “Arqueología” de Montserrat Cano.
Aunque estaba previsto que Vera Moreno complementase con su voz la de Celedonio Macías y la música de Jazz Lemon, un imprevisto de última hora la impidió asistir y tuvo que ser Celedonio quien pusiera voz a los maravillosos versos de Montse, quien también nos regaló el recitado de uno de sus favoritos.
A pesar de coincidir la presentación con un importante partido de fútbol, se llenó la sala y todos los asistentes quedamos gratamente impresionados. No por la música de Jazz Lemon, ni la voz de Celedonio Macías, ni los versos de Montserrat Cano, sino por la fusión de estos tres factores en una original presentación. Lamentamos que el acto terminara pero quedamos con un buen sabor de boca.

Palabras para la igualdad

2004-06-30T00:07:00.000+02:00

El pasado jueves 24 de junio, tal y como informamos, se celebró una Velada Poética organizada por la Concejalía de Mujer del Ayuntamiento de Rivas. Allí estuvo Literactúa.

A lo largo del acto, las participantes del Taller de Poesía de la Concejalía, impartido por nuestra compañera Concha Márquez, vencieron el pudor y se atrevieron a compartir de viva voz con quienes allí nos reunimos sus creaciones plasmadas en escritos. Y además de los suyos, el patio del Centro Cultural Federico García Lorca acogió los versos de quien quiso tomar la palabra. Así lo hizo la literactivista Vera Moreno, que nos leyó una nueva página de su Diario de Cerezas (la del pasado 11 de marzo) y sus reflexiones sobre la Membrana, y nuestro otro compañero Curro Corrales, que tomó el micrófono en nombre de Montse Cano, que por motivos personales no pudo acompañarnos esa tarde pero quiso hacer llegar dos de las composiciones incluidas en un poemario inédito sobre la mujer.

Cayó la tarde resbalándose por las paredes del patio interior, y las brasas del sol se escurrieron en el patio interior de cada conciencia allí congregada al calor de la poesía, ventilándose con un aire que llevaba escrito un compromiso infatigable. “Diferentes, sí. Desiguales, no”.

Velada poética

2004-06-24T14:47:00.000+02:00

El 24 de junio de 2004, la Concejalía de la Mujer del Ayuntamiento de Rivas Vaciamadrid organiza una velada poética en el Centro Cultural Federico García Lorca. A ella estáis todos invitados, no sólo para escuchar sino para leer composiciones propias o ajenas. La condición es que la temática ha referirse a la mujer. Será a las ocho de la tarde.
Literactúa participará en dicho acto leyendo poemas de alguno de sus componentes. Te esperamos.

Un libro, un viaje: "El Jarama" de Sánchez Ferlosio

2004-05-31T16:41:00.000+02:00

Concidiendo con la festividad de San Fernando, una representación de Literactúa se acercó al término municipal de San Fernando para tratar de localizar los escenarios que Sánchez Ferlosio describe en su novela "El Jarama".

El objetivo es recoger materiales e información para desarrollar la próxima actividad "Un libro, un viaje".

Tras una primera exploración en la que quedamos profundamente desolados por la degeneración que está sufriendo aquel entorno, llegamos a plantearnos suspender el proyecto. No obstante, terminamos encontrando los escenarios precisos de la novela y llegamos a la conclusión que podemos planificar una completa jornada alrededor de este texto.

Seguiremos informando.

Presentación de Arqueología de Montserrat Cano

2004-05-31T16:34:00.000+02:00

El próximo domingo 20 de junio, Literactua organizará la presentación en Rivas Vaciamadrid del libro de poemas Arqueología, de Montserrat Cano Guitarte. Este poemario, galardonado con el III Premio de Poesía Dionisia García bucea en los antepasados de la humanidad descubriendo a través de bellas metáforas muchos de los males que sufre el presente.

Para la presentación se contará con la actuación del grupo Jazz Lemon quien interpretará, los poemas de Montserrat acompañados de su habitual repertorio musical.

Sin duda, una original presentación a la que no debés faltar.

Bienvenida

2004-05-19T12:14:00.000+02:00

Bienvenidos a la página de Literactua, un cuaderno en blanco que, entre todos, tenemos que rellenar.